Décroche.
C'est moi. Rappelle-moi quand tu auras ce message. Je crois...
Qu'il y a un intrus dans la maison. Rappelle-moi, d'accord ?
Non, non, non.
Qui est là ?
J'appelle la police.
1ER NOVEMBRE 1988
LA FIN DU MONDE TEL QU'ON LE CONNAÎT
REAGAN CONDAMNE L'AGRESSION SOVIÉTIQUE
Reviens !
Debout, ma chérie. Allez.
C'est l'heure de te lever.
POUR SHABBAT
- Mac ! Où est mon putain de Walkman ? - J'en sais rien.
Si je te vois avec, t'es morte.
Arrête. Tu vas la réveiller.
Maman, tu aurais dû rester couchée.
Tu n'es pas obligée de faire ça.
Tout se passera bien. J'en ai pour deux heures.
Et je veux le faire.
Pourquoi es-tu si pressée de nous quitter ?
On en a déjà parlé.
C'est qu'un boulot.
Je ne partirai pas avant six ans, pour aller à la fac.
Après quoi, je vivrai à la Maison-Blanche.
Ton père serait fier.
Fais attention à toi.
D'accord.
- À toute. - À tout à l'heure.
J'y arriverai !
Ciao.
Repose-le !
Désolée, vous n'êtes pas sur ma liste.
Me mens pas. T'essaies de voler mon journal.
Déjà que les Japs m'ont volé mon emploi.
- Je suis Chinoise. - Rien à foutre !
Voici votre journal.
- Ma collègue a fait une erreur. - Pas du tout.
Foutez le camp. Allez.
T'allais vraiment risquer ta vie pour 25 cents ?
Me remercie surtout pas.
Hé !
Il ne me serait rien arrivé.
OK.
- Comment tu t'appelles ? - Erin.
Tiff. T'as bien choisi ton jour pour commencer.
Hell Day ?
Le jour après Halloween.
- Et alors ? - C'est encore Halloween.
Tu verras bien.
Tu livres où ?
Marion et Caroline.
Marion est deux rues plus loin. T'es pas au bon endroit.
Tiens.
Cool.
Ils m'ont coûté 49,99 dollars.
Sans compter les piles.
- C'est du vrai matos de... - Allô ?
Mollo. Attends d'être à distance pour les utiliser.
- Pardon. - Garde celui-là.
Appelle si t'as un problème.
- Yo ! Tonya ! - Tiffany.
- Quoi ? - Je m'appelle Tiffany.
On a bossé ensemble
Rien à battre.
Je viens de voir ce con de Wally Becker
- poursuivre une livreuse. - Merde.
Viens. On va avoir besoin de toi.
- Accélère, trainarde. - J'arrive.
Venez.
Putain d'ados.
Regardez, des Schtroumpfettes.
Salut, petite bite.
Qu'est-ce que t'as dit ?
T'as bien entendu, trouduc.
Laisse-la tranquille, connard.
Allez ! Courrez !
Salut, les nazes !
Dépêchez !
Attention.
C'était dément !
Wally s'est carrément pissé dessus.
De vraies couilles molles.
Deux bières et ils se prennent pour des durs.
Merci d'être venues.
T'es Mac, non ?
Oui. Et ?
Mince, j'ai une fan.
T'es la première livreuse à ne pas avoir été...
Un livreur ?
Ça paie plus aussi bien.
C'est probablement pour ça qu'on a eu le job.
Et toi...
Tu dois être la petite Brandman, celle qui couvre Maple.
KJ.
Comme la banque ?
Et la bibliothèque publique.
Mon grand-père, il est un peu...
C'est un gros bonnet.
- Non ? - Mac.
- OK. - Contente de te rencontrer.
- Tiff. - Enchantée, Tiff.
Oui.
Paraît que les juifs sont riches.
Sérieusement ?
C'est sa première tournée.
Ça se voit.
Bref...
Brandman, Tonya, Première Tournée.
Désolée, faut que je trace.
Alors, ciao.
Ou on pourrait...
rester ensemble.
C'est Hell Day.
Sans façon.
Comptez pas sur moi.
Allez, Mac. C'est pas une mauvaise idée.
On finira peut-être nos livraisons.
Tu veux une promotion ?
Non, je veux surtout finir ma tournée en un seul morceau.
Et avec mes TRC-218, on pourrait travailler en duo.
- Tes quoi ? - Elle a des talkies-walkies.
Pour rester en contact.
OK. D'accord.
Si ça peut vous aider à pas flipper.
On va jusqu'à Sunnydale, puis on se sépare.
Talkie-Walkie, tu prends la bourge.
Première Tournée, avec moi.
Comme tu veux, Big Mac.
Punaise. Je vais pas te mordre.
Allez.
Pourquoi ces cons étaient déguisés ?
J'ai arrêté quand j'avais huit ans.
Et y a école, aujourd'hui.
Salut, les gouines !
Connasses !
C'était quoi ton dernier costume ?
Quand tu jouais pas encore à l'intello.
Astronaute.
Toi ?
Joueuse de Hockey.
Et toi, Mac ?
Mac ?
Un Bisounours.
Quoi ?
J'ai dit : un Bisounours.
Trop mignon.
J'avais quatre ans !
Et toi, Première Tournée ?
- Je l'ai fait qu'une fois. - Sérieux ?
Oui. C'est idiot, mais ma mère pensait
que ce serait trop dangereux pour moi et ma sœur.
Je crois qu'elle avait peur de parler aux voisins.
À cause de son anglais.
Puis je l'ai fait et je me suis dit : "C'est un truc de gamin."
- Vous pouvez m'app... - Attends, Première Tournée.
Essaie le talkie.
Appuie sur le gros bouton pour parler. OK ?
- Viens, Tiff. - Allons-y.
Test. Un, deux. Un, deux.
- Je t'entends. - Bien.
Allez, grouille-toi.
Il était censé pleuvoir ?
KJ, on prend le raccourci.
C'est plus rapide par là.
Lâchez-moi ! Lâchez-moi !
Hé !
Lâchez-la !
- Hé ! - Hé !
- Revenez ! - Bande de lâches !
- Revenez ! - Merde !
Où est-ce que vous allez ?
- Ça va ? - Oui.
Où est mon talkie ?
Je t'en rachèterai un.
Tu sais le nombre de primes que ça m'a coûté ?
Elle a été attaquée, Tonya.
- Lâche-lui la grappe. - C'était Wally ?
Peut-être, j'en sais rien.
- Oui, c'était Wally. - Fais voir.
C'est rien. Ça va passer.
Merci.
Mme Carson devrait être réveillée.
- Appelons les flics. - Ils feront rien.
Et ? Tu veux laisser couler ?
J'en ai marre de me faire emmerder.
Pareil. On livre le journal.
On est utiles.
Eh ben...
Wally Becker et ses potes me font pas peur.
Moi non plus.
Un, un, six, six.
Oh, les nazes. Si vous m'entendez, préparez-vous.
On va vous faire la peau.
Allez, suivez-moi.
Je sais où ils sont.
Mon frère y fait souvent la fête.
Intéressant.
Il aime pas le champagne et les petits fours.
Éteignez vos feux. Venez.
Allez, grouillez.
C'est bon.
Je vous parie qu'ils sont là-dedans.
On va les attaquer ?
C'est ça, le plan ?
Non. Si le talkie de Tiff est cassé, on leur explose la tête.
Exact.
C'est quoi, cette odeur ?
Ça sent la vieille chaussette et le vomi.
Tu t'es déjà battue ?
Ah bon ? Montre-moi tes poings.
Non. Les pouces à l'extérieur, sinon tu les casseras.
Tu peux aussi utiliser tes pieds. Ou tes dents.
Vous entendez ?
Venez, ils sont au sous-sol.
Au sous-sol ?
Allez, pourquoi pas ?
Éteins.
Je vais leur tirer dessus.
Attends. Je t'aide.
OK. Vas-y.
Prêtes ?
Salut, les nazes !
Rendez-nous notre talkie !
Donnez-le !
Prends-le !
Tiffany !
Mac ! Attention !
Ça va ?
C'était qui, ces mecs ?
Aucune idée, mais c'était pas Wally.
On devrait partir.
Ils ont mon talkie.
On s'en fout, Tonya. T'as vu sa tête ?
Courez ! Allez !
Allez, allez !
Où est la sortie ?
- C'était qui ? - Les filles !
Quelle heure est-il ?
Trente minutes avant l'aube.
C'est pas possible.
C'est ce que dit ma montre.
- Je dois rentrer. - Pareil.
Je me tire.
Allez ! Courez !
Ralentissez pas.
C'est quoi, ce bordel ?
Allons chez moi.
Venez ! Suivez-moi !
C'était qui ?
- Où est ton tél ? - Je réfléchis.
Qu'est-ce qui arrive au ciel ?
Calmos !
- Qu'est-ce que tu fous ? - Rien.
Assieds-toi.
Vous avez vu le ciel, non ?
Y a pas de courant.
Dylan ? Papa ?
Ils sont pas au travail ?
Quoi ? Non. L'usine n'est pas encore ouverte.
Et mon frère est au chômedu.
C'est tes fringues ?
Et ?
Tout le monde vit pas dans un catalogue de mode.
Je voulais pas...
Laisse tomber.
Zarb. Mon père sort jamais sans ses clopes.
Peut-être qu'ils ont été évacués.
Et qu'il y a une guerre nucléaire.
Tu délires.
- Tu crois que c'est des aliens ? - Non, c'est du délire.
Où est mon talkie ?
- C'est quoi, cette langue ? - Du russe.
- Trop drôle. - Arrête.
Je suis sérieuse.
OK, tout ça est super bizarre.
Au risque de paraître dingue,
vous avez vu des gens dehors ?
Arrête ! Il est super tôt.
Non, elle a raison.
Il n'y avait pas de voitures non plus.
T'en as vues ?
Non.
Je... Faut que je rentre.
Quoi ? Désolée, pas possible.
On sait pas ce qui se passe,
et j'irai pas te sauver les miches.
Mac, calme-toi. Putain !
On parie ?
Tu peux pas comprendre.
Il faut que je rentre. Ma mère a besoin de moi.
Je ne suis pas comme vous, elle compte sur moi.
Tu sous-entends quoi, là ?
Pardon.
Je me suis mal exprimée. C'est juste... Son anglais...
- Si c'est une... - Invasion ?
Urgence !
Elle ne saura pas quoi faire.
Laisse-moi passer.
Première Tournée, désolée, mais Mac a raison.
C'est plus sûr, ici.
- À couvert. - Tiffany.
C'est décidé.
Personne n'entre.
Personne ne sort.
On reste ici.
Si c'est une invasion,
j'aurai pas à porter cette robe débile pour ma bat-mitsva.
C'est quoi, une bat-mitsva ?
C'est pas important.
J'ai vécu des trucs de fou depuis que je suis livreuse.
Ah ouais ?
Pire que le raciste à la batte ?
Bien pire.
Comme la fois où je suis allée sur Marion
pour encaisser l'abonnement d'un type.
Je sonne, prépare mon baratin,
et le mec ouvre la porte à poil.
- Même pas un slip ? - La bite à l'air.
- Beurk. - Non !
Il avait un épisode de somnambulisme.
C'est contagieux ?
Non. Il dormait. Il marchait en dormant.
Son abonnement a dû être annulé.
- Exactement. - C'est rien du tout.
Quand j'ai commencé, il y avait un groupe de mecs
qui bossait de nuit à l'usine.
Ils me jetaient des canettes quand je les croisais.
- Quelle bande de cons. - Totalement.
Ils auraient pu les boire.
Tenez. Vous en voulez ?
- D'où tu sors ça ? - Merci.
On les donne à Halloween.
Des grands ?
Mes parents donnent des petits.
Oui.
Ma mère fait ça pour les voisins.
Ils ne nous aiment pas.
Je t'aime bien.
- Moi aussi. - Attrape.
- Bien visé, connasse. - Bien rattrapé.
Merci.
Vous entendez ?
- C'est quoi ? - Putain !
- Qu'est-ce que c'est ? - Restons pas là.
Grouillez.
Putain de merde !
C'est les Russes.
Tu vois quelqu'un ?
Y a quelqu'un dehors ? Est-ce qu'il y a quelqu'un ?
- C'est quoi, ça ? - À ton avis ?
Il est à mon père.
- Mauvaise idée. - Pose-le, Mac.
Mon frère m'a montré où il était.
Mac, baisse le flingue.
Y a une putain de guerre dehors !
- Je nous défendrai. - Pose-le.
- Repose-le ! - Il est pas chargé.
- Arrêtez. - Lâche-moi !
Tout le monde va bien ?
Merde !
T'as fait quoi ?
Erin !
Erin.
Erin. Reste avec moi.
- Ça va aller. - Elle va bien ?
- Qui conduit ? - C'est Tiffany.
C'est encore loin ?
On t'emmène à l'hôpital.
Reste avec nous.
C'est quoi, ton générique préféré ?
Allez, Erin.
- Quoi de neuf docteur. - Bien.
J'adore cette série.
Tu me le chantes ?
Fais-moi un sourire...
C'est ça. Allez. Continue. Vas-y.
Elle perd conscience.
Tu peux pas accélérer ? Allez !
J'ai conduit qu'une fois avant, OK ?
- Reste avec moi. - Elle va pas mourir ?
Accrochez-vous !
C'est qui, ces types ?
- Tiffany, démarre ! - J'essaie.
C'est les mecs de la maison !
Non ! Non !
Salut, fillette.
Je suis morte ?
Les blessures par balle ne sont pas toujours mortelles.
Le futur n'appartient pas aux faibles.
Il appartient aux braves.
Allez, levez-la ! Erin, debout.
On va où ?
- On s'est arrêté. - Putain.
Debout.
- Venez ! - Restons pas là !
Vite !
- On est où ? - J'en sais rien.
Pose-la. Doucement.
On a volé ?
Votre amie ira bien. On a voyagé.
- Vous comprenez ? - Comment ça ?
Saloperie.
- C'est qui, E.T. ? - Vous avez rien à faire ici.
Je vais vous démolir.
- C'est des Russes. - Tiff, arrête !
Retournez dans la capsule ! Je vous expliquerai.
Elle va mourir !
- Ils vont venir. - Qui ça ?
S'il vous plaît !
Reculez !
Vous ne le savez pas, mais vous êtes loin de votre monde.
- Ils sont là. - Venez m'aider !
Venez.
Allez-y !
Je dois rêver.
Mon Dieu ! C'est pas un rêve !
C'est pas un rêve !
Grouille !
T'es en vie ! Comment c'est possible ?
- Courez ! - Allez !
Debout.
Prends ! L'Underground...
Ramener chez toi.
Je comprends pas. C'est quoi ?
Que veulent-ils ?
Viens ! On doit partir !
Allez, allez.
- Va ! - Allez, Erin. Viens.
- Allez. - Venez.
Arrêtez ! Les filles, stop !
Ils les ont tués.
Pourquoi t'es pas morte ?
C'est...
- C'est impossible. - Je pensais t'avoir tuée.
- T'as bien failli. - Désolée, Première Tournée.
Vraiment désolée.
C'est Erin ! Pas "Première Tournée" ! Je m'appelle Erin, OK ?
OK, Erin. D'accord. Pardon. Je suis désolée.
C'était un accident.
Vous allez toutes bien ?
Je sais plus qui je suis.
Si on est vraiment là où on est, j'habite pas loin.
- On peut y aller. - Avec plaisir.
Pas un geste !
Underground ?
- C'est quoi ? - Pitié.
Arrêtez.
- Non ! - Ne tirez pas !
C'est à cause de ça ?
C'est ça que vous cherchez ? Tenez.
Il est... Il est mort ?
- Il est... - Putain.
Il bouge plus.
Il nous aurait tuées.
On y est.
- Allez, ouvre. - J'essaie.
Maman ? Missy ?
- Vos chaussures. - Y a du courant.
Maman ? Maman !
Missy !
Qui est là ?
J'appelle la police.
- C'est ta mère ? - Non.
- Que faites-vous chez moi ? - C'est chez moi.
- Je vis ici. - Non, je vis ici.
T'es sûre qu'on est chez toi ?
Erin. Viens voir ça.
Vous connaissez mon nom ?
Qui êtes-vous ?
Non.
Non ! C'est impossible.
C'est elle.
Comment ça, "c'est elle" ?
Regarde-la.
Mon Dieu.
C'est impossible.
- Putain... - ... de merde.
À LA MÉMOIRE DE YANG YANG LIU
Sous-titres : Vincent Chomaz
Direction artistique Thomas B. Fleischer