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LIBROS ANTIGUOS Y SINGULARES
CHOCOLATE DE JIM TAZA DE JIM
Hazme caso. Pasa del móvil.
Te lo dije. El café te sale mejor cuando estás feliz. Las chicas lo notan.
Estoy contentísima.
Otro mensaje de Lindsay, ¿eh?
Mi relación no es de tu incumbencia.
Desde luego que no.
A menos que afecte al café, al bienestar y a la calidad de vida de mis chicas.
Qué gracia.
Una persona con sentido del humor o una parafilia curiosa.
Sea lo que sea, te alegra el día.
El último. Americano doble con leche de avena y sirope de avellana.
Aunque a ti no, Nina, está claro.
¡Abra la puerta! ¡La policía!
A los buenos días.
¿Qué me cuenta, caballero?
Buenos días, agente.
Sí. Eso mismo.
Agente de policía humano.
Justo lo que imaginaba.
¿Sí? ¿De verdad?
Fantástico.
Pues tiene razón. Lo soy.
Grandioso. Dígame...
-¿Qué puedo hacer por usted? -Bueno, caballero,
sabrá que, como policía humano,
puedo pasarme a vigilarlo discretamente sin levantar sospechas.
-Por supuesto. -Perfecto.
¿Me permite pasar para hacerlo dentro?
Es que fuera hay mucho ruido.
-No me entero de nada. -Faltaría más.
¿Un té, agente?
¿Sí?
Los agentes humanos suelen aceptar una tacita de té.
Eso haré, pues.
Se lo beben.
¿Sabe? Creo que me limitaré a observarla un rato.
-Como guste. -Excelente.
Yo siempre digo
que lo mejor de las "tacitatés" es contemplarlas.
Menuda chorrada.
¿Por qué no vas en tren? Te chiflan los trenes.
¿A quién tenemos aquí?
Es una agente de policía humana
que se ha pasado para echar un vistazo a una taza de té.
A los buenos días.
-Usted dirá, agente. -Inspectora.
Lleva uniforme de agente normal.
Soy la inspectora Agente. Ese es mi nombre.
Claro.
¿Su primera visita a la Tierra?
Sí. Es increíble, ¿verdad? El...
Mejor dicho, no.
Llevo por aquí unos, no sé,
doscientos años.
He dicho que sí hace un momento por error,
lo cual demuestra que soy humana.
No hay duda.
Igual se refería a que era su primera vez en Londres.
Sí. Así es.
Me acaban de trasladar a Londres
desde otro... asentamiento humano.
¿Sí? ¿Cuál?
Angelito, he de hablar contigo en privado.
No se... ¡Tengo que supervisarlos!
No se preocupe.
Después le contaremos todo lo que hayamos hablado.
Genial. Gracias.
No entiendo cómo habéis estado al mando tanto tiempo.
No sé yo si lo hemos logrado.
¿Dónde está Gabriel? ¿Qué hace ese ángel aquí?
Jim está arriba, en su cuarto.
Le dije que las librerías cierran los miércoles.
En cuanto a la inspectora Agente, me figuro
que habrá venido a verificar el milagro de 25 lázaros
que accidentalmente obramos el otro día.
¿Así medís los milagros?
¿Por el número de veces que podríais resucitar a alguien?
Me da a mí que ese ángel
enseguida se dará cuenta
de que mentí al cielo sobre el milagro en cuestión.
Basta con conseguir que Nina caiga a los pies de Maggie.
Un beso de cine y todo listo.
-Tengo un plan. -Fabuloso. ¿Me das las llaves?
¿No quieres saber mi plan? ¿O irte en tren?
Las llaves del coche.
-¿Todo bien? -Sí.
No hay nada de que preocuparse.
Oiga... ¿Por casualidad le interesa
el proceso de enamoramiento humano?
Para algunos miembros del cuerpo,
-es un pasatiempo. -Sí.
Me interesa. Sobre todo...
¿El de Maggie y Nina, de esta calle? Ya.
Verá, los humanos de la Tierra tenemos un dicho:
"Solo sabrás
si la gente está enamorada, si esperas unos días".
Los humanos son raros y es lo que hay.
Ya, ya lo sabía.
No tenga reparos en preguntarme cualquier duda que tenga
sobre el amor, inspectora Agente.
Yo estaré aquí, encargándome de la librería,
mientras mi amigo va en coche a Edimburgo.
-Perdone. -¿Qué? Estoy ocupada.
Sí, ya lo veo,
pero tengo que preguntarle algo sobre su vida amorosa.
Fuera de aquí. Ya.
Ya está. Nos vamos a Edimburgo.
CAPÍTULO 3: SÉ ADÓNDE VOY
De los diarios confidenciales de A. Z. Fell...
10 DE NOVIEMBRE DE 1827
...volumen 603. Querido diario:
El mes pasado Crowley y yo coincidimos en Edimburgo.
Insistió en que visitase el cementerio a medianoche.
Había dado con algo, me dijo,
que podría ser de mi agrado.
Una estatua del Arcángel Supremo.
El parecido es deprimente.
Es Gabriel, sin duda.
Es asombroso.
¿Lo sabrá él?
Seguro que viene a contemplarla
y admirar su propia belleza.
Creo que hay alguien.
Esta tumba es mía, miserables.
Qué hora más rara para enterrar un muerto.
Tengo una pala.
Si siguen aquí dentro de diez segundos, les atizaré con ella.
Me caes bien.
Por nosotros, no te cortes.
Esto no está bien.
Depende de cómo lo enfoques.
Tú dices que mal, yo digo que excelente.
A mi bando le fascina una buena profanación de tumbas.
-Permíteme que me presente. Soy... -Inglés.
...el señor McFell.
Deberías saber
que desenterrar cadáveres...
En fin, está mal.
A él ya no le importará.
Está aquí para que la familia pueda llorarlo.
¿Te echamos una manita con el fiambre?
Decidí mostrarle a esa joven lo errado de su proceder.
No es fácil.
Si me pillan, acabo en la horca.
No se trata del peligro que corras. ¿No ves que está mal?
Solo sé que hay un cirujano en Newington
que me pagará por un cadáver reciente como este.
No tienes por qué dedicarte a esto. Podrías vender libros.
Leer no se me da bien. Y no tengo una tienda.
O tejedora.
¡Sí, tejer! Qué gran idea.
Vaya, no recuerdo dónde dejé el telar.
Granjera.
Supongo que dejarías el telar en la granja, ¿verdad?
En este hueco apestoso es donde dormimos mi amiga y yo.
-¿Estás bien, pequeña Morag? -Sí, cielo. Mejor que nunca.
Intento mantenernos con vida.
No hago daño a ninguna persona viva.
Métase su moralina por el culo, señor McFell.
Te he traído algo.
Toma. Yo ya he comido. Pollo asado.
Patatas con mantequilla. Y dos púdines de mermelada para después.
Eres una embustera, Elspeth MacKinnon.
Y un ángel.
Sí.
¿Qué hay en el barril?
No. Dime que no lo has hecho.
Vaya si lo ha hecho.
Un muerto fresquísimo.
Solo será esta vez.
Podemos conseguir siete, hasta ocho libras, por uno decente.
Nos dará para pagar una fonda decente, no como la última.
Nunca más te acostarás con hambre.
Vas a ir al infierno, cielo.
Bien cierto es.
Un placer, pequeña Morag.
¡Hay un cadáver exhumado en el barril!
ARENQUE EN ESCABECHE
Es retorcido.
Me priva lo retorcido.
¿Por qué es retorcido? Necesita el dinero.
Eso carece de importancia. Yo soy bueno.
Tú, por desgracia, eres malo.
Pero la gente puede escoger.
No pueden ser virtuosos
si no tienen la opción de ser malvados.
Ella es malvada.
Eso solo tiene sentido si todos parten del mismo punto.
No puedes compararla con una persona nacida en un castillo.
No. Ahí está lo bueno.
Cuanto más abajo empieces,
más oportunidades tendrás.
Elspeth tiene todo un abanico
porque es terriblemente pobre.
-Vaya disparate. -No, es inefable.
Así vamos bien.
Mucho mejor.
¿Qué hacemos?
Escuchamos música clásica que no se transforma en otra cosa.
Ángel, ¿qué haces?
Nada. El coche y yo nos estamos llevando de fábula.
Noto que vas por debajo del límite de velocidad con el Bentley.
-No creo que puedas. -Puedo.
-Así que ve pisándole... -Vale.
Cuantísimo lo siento.
No lo veo con muchas ganas.
¿Qué es eso? ¿Estás comiendo un caramelo?
No.
Mi coche no hace ese ruido. ¿Qué le has hecho?
-Nada. -Le has hecho algo al coche,
lo presiento.
No sé de qué me hablas.
Mi coche no es amarillo. Nunca ha sido amarillo
y no va a empezar a serlo ahora.
¡Déjalo como estaba!
-Pero es muy cuco. -¡No! Si no lo cambias,
empezaré a vender libros.
Puede que hasta regale algunos.
¿Alguna novedad sobre Gabriel?
No.
Ninguna nueva sobre nuestro detestable enemigo, milord.
¿No?
-Avísame en cuanto sepamos algo. -Por supuesto, Lord Belcebú.
¿Alguna vez piensas que estaría bien
que alguien te felicitase por el trabajo que haces?
-¿En el infierno? -Sí.
Me conformo con que no me mandéis
al pozo negro por molestaros.
Si no acabo allí, entonces es un día magnífico.
Siempre que nadie me arranque la lengua por hablar demasiado.
Que no me manden al pozo negro
o me arranquen la lengua por hablar...
¿Estoy hablando demasiado?
¿Vais a volver a arrancarme la lengua?
No importa. Cállate y ya.
De acuerdo.
¿Os encontráis bien?
¿Quieres ir al pozo negro?
Así funciona la gravedad.
Es lo que pasa cuando los objetos se atraen entre sí.
En este caso, el libro cae
porque la Tierra es el objeto más grande.
¿Por qué?
La verdad, ni me acuerdo.
En el momento, nos pareció una ideaza.
¿Para que las cosas se queden donde las dejas
y no se vayan flotando? No sé...
Pero no se queda donde lo dejo.
Se cae.
Excepto las moscas. Esas suben.
Bien visto. Ya.
Vayamos al plan. Operación Tortolitas.
Esperaré a que ambas estén cerca del toldo.
Entonces caerá un aguacero inesperado,
se querrán poner a cubierto, se encontrarán,
se mirarán a los ojos y... ¡Babum!
-¿Babum? -Ese es el plan.
Sí.
Llevo años sin tocar el tiempo.
Con gran pesar, llegamos al destino de Elspeth.
Estaba decidido a frustrar su atroz plan.
¿Doctor Dalrymple?
Señor Dalrymple, miembro del Real Colegio de Cirugía.
Soy cirujano, no médico.
Lamento informarlo de que esto no son arenques en escabeche.
-Y me veo en la obligación de insistir... -¿Qué desean?
Venga, señor Dalrymple. ¡No es neurocirugía!
Tal vez debería plantearse lavarse las manos.
Estará muy en boga dentro de unos años.
Qué jocoso, señor...
-Doctor. No soy cirujano. -Claro. Doctor.
Habría hecho falta un milagro para hacer invendible un cadáver tan reciente...
Vaya por Dios.
Algo huele a podrido.
¿Es una broma?
Lo siento mucho, señor Dalrymple.
Qué pena. Hace bastante calor esta noche.
Está inservible.
Estaba perfectamente cuando... ¿Cómo ha...?
Le propongo algo. Se lo dejo a mitad de precio.
No pagaré ni un penique por esta sopa.
Podría pescar algún que otro diente.
La gente paga un dineral por unos buenos piños.
Saquen este asqueroso caldo de aquí.
Ha sido usted, ¿verdad?
Ha sido una bendición fortuita.
¿Te importaría...?
Vale.
He hecho algo bueno.
No quiero que Elspeth vuelva con otro cuerpo.
Hay que cortar la cadena de suministro y de demanda.
El doctor y yo le estaríamos
muy agradecidos si nos permitiese quedarnos
a hablar de su trabajo.
Tomándonos un whisky, tal vez.
Doctores,
¿les apetecería tomar un traguito mientras hablamos de mi trabajo?
Comprar cadáveres es espantoso,
pero mi intención es enseñar anatomía y fisiología básicas.
Me horroriza tanto como a usted, doctor McFell,
pero no hay suficientes asesinos.
-¿Cómo dice? -Los asesinos acaban en el cadalso.
A nadie le importa si los abrimos.
¡Una idea brillante! ¡Más asesinatos! Brindo por ello.
Si tanta necesidad tiene de cadáveres, ¿por qué no los desentierra usted,
en lugar de aprovecharse de los pobres y desesperados?
¿Lo dice en serio?
¿De verdad piensa que debería dedicar el tiempo
a colarme en cementerios de madrugada,
a riesgo de acabar con un tiro o colgado, en lugar de a enseñar y salvar vidas?
Razón no le falta.
Ambos son médicos.
¿Cuál es su opinión profesional sobre eso, doctor?
Hombre, en mi opinión profesional,
parece...
Parece que es...
¿Tú qué dices?
Aquello es un pie, así que esto no lo es, seguro.
He ahí la cuestión. Si dos hombres cultos no lo identifican,
¿qué puedo esperar de mis alumnos?
Le extirpé ese tumor a un muchacho de siete años.
Cielos.
¿Y está...?
Por eso necesitamos cadáveres de forma más o menos regular.
Para abrirlos. Si no lo hacemos, no podemos aprender
y, si no aprendemos más, mucho más, ¿cómo demontres
vamos a acabar con semejantes aberraciones?
Intento salvar vidas e instruir a mis alumnos.
O me nombran caballero
o me acaban condenando a la horca por exhumador.
EL EXHUMADOR
Hola.
Permítame presentarme.
Soy lo que se suele llamar un articulista.
Dígame...
¿Es esta la taberna El Exhumador?
Debe de ser periodista de investigación. Se le nota.
Efectivamente.
¿En qué puedo ayudarlo? ¿Qué le apetece beber?
Nada.
He venido a hacerme eco del rumor
de que hay una canción misteriosa que se reproduce sola en su gramola.
Empezó el año pasado.
Desembuche.
-Fue un viernes por la noche... -¡Fantástico!
Para ambientar el artículo, como diríamos los plumillas,
¿estaba este tipo presente, por casualidad?
Atiendo a cientos de personas cada semana. ¿No pretenderá que recuerde...?
Sí.
Sí. Lo recuerdo.
-¿Estaba solo? -No.
¿Quién lo acompañaba?
No lo sé. Otro masón.
¿Un masón?
Es un masón, ¿no? Pues estaba con otro.
Vienen a menudo. Hay una logia aquí al lado.
Aunque nunca había visto a ninguno con un traje gris tan elegante.
¿Es un pez gordo o algo así?
Lo era, sí.
¿QUIÉNES ERAN LOS EXHUMADORES?
-No quiero que nos ayude. -Tenías razón.
La profanación sirve para mitigar el sufrimiento.
Eso es algo bueno.
Visto así, sí puedo ayudar.
No confío en usted. No sé qué hizo,
pero transformó el cuerpo.
Cuénteles eso a las pobres almas que no irán al cielo
porque sus cuerpos están en pedacitos.
En realidad, así no es...
El cielo no es como lo pintan, ¿sabéis?
¿A que no? Ya te lo decía yo.
Sí.
Has dicho que me ayudarías. Un solo cuerpo y dejamos la calle.
Te ayudaré porque para eso están las amigas,
-pero sigue sin estar bien. -Esa es la actitud.
Como os decía, tenéis mi aprobación.
Podéis profanar cuantas tumbas queráis.
Tras ver cuán equivocado estaba,
decidí ayudar a Elspeth y la pequeña Morag
en su noble causa en pro del alivio del dolor humano.
Dediqué algún tiempo a examinar las trampas letales del cementerio.
Qué ingenioso.
Tropiezas con este cable y entonces...
¡Pun!
Los ricos se pueden permitir estos chismes
para proteger los cadáveres de sus familiares
y los pobres, ajo y agua.
¿Y tú estás conforme con ello?
-¿Todo bien ahí abajo? -Ya casi está, Morag.
La tierra está recién removida. Es fácil cavar.
¡Morag!
Como era de esperar, el disparo
alertó a los guardias de la zona.
Son los guardias.
Tal vez me haya pasado con el agujero.
La salvaré.
Sé que no está permitido,
pero ha sido por mi culpa.
No podría soportar que esa joven...
Puedo curarla. No. Es lo correcto.
No admito discusión...
¿Qué...?
Es demasiado tarde.
¿Me acercan la carreta?
¿Para qué?
Igual me equivoco, pero creo
que Elspeth va a llevarle el cuerpo de Morag al señor Dalrymple.
-Pero... -Pero ¿qué?
¿Mejor dejo que se pudra mientras yo paso hambre?
¿Eso es lo que propone?
Porque no es lo que querría la pequeña Morag.
Seguro que no.
Es que...
Se ve diferente cuando es alguien que conoces, ¿eh?
No está hecha sopa, al menos.
Ni siquiera quería ir al cementerio.
Solo fue para protegerme.
LÁUDANO
Y eso ha hecho, ¿no?
Reciente y fresco.
-¿Qué tal cinco libras? -¿Cinco?
Por uno tan reciente suelen pagar siete, hasta ocho.
Puedes ofrecérselo a otros, a ver si te pagan más por él.
Yo te doy cinco.
Cinco libras.
Ahí tienes. Como indemnización.
¿En qué lo vas a gastar?
-¿En ginebra? -En vino.
Para un brindis.
Aquí estamos.
Hola, Elspeth.
Mi más sentido pésame por tu amiga.
Son cosas que pasan.
-La gente se muere. -Gran verdad.
He comprado un buen vino con las ganancias.
La ginebra entra mejor. El vino es más fino.
Es para brindar por Morag.
Brindaremos por ella, y me iré.
Usen este dinero para darme sepultura
donde ningún desalmado pueda desenterrarme.
¿Te vas? ¿Adónde?
Con la pequeña Morag.
¿Brindamos ya, por favor?
No. Pero ¿qué hace?
Se morirá.
-Soy recio como un buey. -No necesito láudano para matarme.
¡Se acabaron las muertes! Basta ya.
¡Ya está bien de tanto morir!
¡Ya está bien de tanto morir! Morir es...
Es... Está...
¡Mal!
-Crowley... -¡Bah!
¿He balado como una cabra?
¡Relincho!
Oh, flor de Escocia
¿Cuándo te volveremos
A ver?
Venga, ponte las pilas, angelito. Dile algo como
que la pobreza es inefablemente divina y que merece la pena vivir. ¡Venga!
No, no merece la pena. Hay monstruos como yo que desentierran a otros y...
Debo interrumpirte. Crowley, yo...
¿Dónde estás?
¡Ni se os ocurra pisarme!
Os veo. Y tú, tú, gran...
Soy pequeñito, ¿no?
Bueno, puedo hacerlo.
Menudas vistas.
Crowley, no hay necesidad de...
¡Sí la hay!
¡Ahí estás!
¡Has pecado sobremanera!
Suicidarse es...
O sea, es... ¡No está nada bien!
Como vuelvas a intentar matarte,
estarás condenada eternamente.
-A menos... -¿A menos qué?
A menos que... ¿Cuánto llevas en la bolsa?
-¿Yo? -¿Cuánto, doctor McFell?
Unas 90 guineas.
Eso debería bastar. Dáselas.
Pero las bondades de la pobreza...
Recibirá un tiro de una trampa mientras roba un cadáver
o la colgarán, si es que no se quita la vida ella misma.
¡Dale el dinero, ángel!
¿Qué voy a hacer con 90 guineas?
Cómprate una granja y pórtate bien.
Y no bien de mentirijilla,
sino bien bien.
Lo haré, lo prometo. Palabra.
¿En serio?
A mí me vale.
Arreando, que es gerundio, chata.
¡Láudano!
¡No lo volveré a hacer!
-¿Dónde estás? -Aquí. Estoy aquí.
Ha sido un gesto muy bonito, Crowley.
-Has salvado a esa chica. -¡De bonito nada!
Voy hasta arriba de láudano.
No soy responsable de mis actos.
Te meterás en líos.
Allá Abajo se habrán dado cuenta.
Acabas de hacer una buenísima obra.
Créeme, si lo supiesen en el infierno, ya habría...
Ya habría...
Después de eso, no volví a ver a Crowley durante bastante tiempo.
Disculpen.
Perdonen las molestias. ¿No tendrán ustedes
un teléfono móvil que prestarme?
¿Se te va la puta olla?
El teléfono, por favor. No tengo todo el día.
Lo he pedido educadamente.
Mira cómo tiemblo.
¿Y qué harás si nos negamos?
No tengo saldo.
Solo lo uso para Twitter. Y Grindr.
Muy amable.
Ahora, si me disculpan, necesito algo de intimidad.
Hola. Me gustaría llamar
al teléfono de mi librería, por favor.
Teléfono. Está en mi escritorio.
Librería Fell. Quizá no tengamos lo que buscas.
-De tenerlo, tampoco te lo venderíamos. -He encontrado algunas pistas.
¿Recuerdas la estatua de Gabriel
del cementerio de Edimburgo?
Ahora mismo estoy frente a ella.
Buen trabajo.
¿Te lo parece?
Crowley, ¿te acuerdas del doctor Dalrymple?
-El que compró... -El cadáver de la pequeña Morag.
No era doctor, sino "señor" a secas. Sí. ¿Qué le pasó?
Caído en oprobio, abandonó Edimburgo.
Después se suicidó. Le han puesto su nombre a un bar.
Humanos... No hay que encariñarse con ellos.
No. Supongo que no.
No has vendido ningún libro, ¿verdad?
Ni uno.
Estupendo.
-¿La pista? -¡Eso!
He descubierto una información vital.
Gabriel visitó, de hecho,
el establecimiento en cuestión
-acompañado de... -¿De...?
No lo sé. De alguien.
En todo caso, no estaba solo.
Eso es una pista de verdad, ¿no?
Es el momento perfecto. Toldo a punto de caramelo.
-Nos vemos pronto. -Vale.
Bendito sea.
Y su teléfono.
Y Twitter y Grindr, sean lo que sean.
Mi teléfono.
¿Le gustaba más como estaba antes?
No. No sé qué has hecho, pero gracias.
Vale, lluvia. Puedo hacer que llueva.
Solo quería decirte
que no sé qué pasó aquella noche.
¿Podemos hablar?
No tenemos nada de qué hablar.
Yo creo que sí.
Estás molesta. Actúas como si fuese culpa mía.
No sé qué te pasa, pero yo no nos encerré la otra noche.
Adorables gotitas de lluvia.
-No sé por qué te enfadadas conmigo. -No. Es que...
No tiene nada que ver contigo.
Como no le contesté, Lindsay cree que tengo un lío.
-No puedo más. -No es justo.
Yo nunca... Fue un apagón.
Vamos, poneos bajo el toldo.
¡Un chaparrón de mil demonios!
No tenemos... Lo que dice tu pareja.
Ya lo sé.
-Te debo una disculpa. -No. Qué va. Solo ha sido...
Yo nunca...
No soy esa clase de persona.
Lo sé. No soy tu tipo.
No sabes lo que dices.
Sí. Funciona.
¡Mierda! ¡No me jodas!
Podría haber ido mejor.
¿Ha habido "babum"?
Para serte sincero, Jim,
"babum" no ha sido el resultado de esta tormenta en concreto.
Llegará una tormenta,
con tinieblas y temporales,
y los muertos se levantarán de sus tumbas y caminarán de nuevo por la Tierra
entre horribles lamentaciones.
Continúa.
Cada día se acerca un poco más.
¿De qué estamos hablando?
¿Quién soy? ¿Qué me ha pasado?
No te muevas.
Y no le abras la puerta a nadie.
CERRADÍSIMO
¿Shax?
¿Dónde estás?
Perdona, ¿sabes dónde...?
Tienes a Gabriel escondido en la librería, ¿verdad, Crowley?
Perdona, tío, intento...
Belcebú tiene un buen cabreo.
¿Belcebú con un cabreo?
¡Si siempre es la alegría de la huerta!
Está de un humor de perros.
Belcebú sabe que el ángel lo oculta aquí.
-No, para nada. -¿Por qué estás tan seguro?
-Porque no puede saberlo. -¿Por?
¡Porque no! Paso de jueguecitos.
No soy idiota, Crowley. Déjame entrar.
Va a ser que no. ¿Si me permites?
Está dentro.
¿Tú crees? Me sorprende que no te hayas colado a cotillear.
Sabes que no puedo cruzar el umbral.
Qué pena que no pueda invitarte.
Husmea todo lo que quieras desde fuera.
Tal vez veas a un arcángel.
Hola, clienta.
Una cosita. Cuando no hay agua caliente
y el termo tiene dos luces amarillas, ¿qué significa?
Ah, ya. Pasa a menudo.
Gira la llave negra del tubito plateado.
-Como... -Ya me las apaño.
Si no me dejas entrar...
Técnicamente, no está en mi mano.
...Belcebú, el Consejo Oscuro
y todas las fuerzas del infierno declararán la guerra.
¿A quién? ¿A mí?
A tu amiguito.
-¿Dónde está, a todo esto? -Haciendo el inventario. En el sótano.
No tienes ni idea de la que estás liando.
No. O sí. O... No.
Te diré algo, Jim, o Gabriel, si es que estás ahí:
si le hacen daño a Azirafel por todo esto, te...
¿Sí?
Da igual. Ya es demasiado tarde, ¿no?
Siempre es demasiado tarde.
Subtítulos: Vanesa López
Supervisor creativo Isabel Campanero