Qual era o nome dele? Bradley? Não.
Paul? TJ? Não, ninguém se chama TJ.
Tínhamos 20 anos e ele não parava de me lamber.
Talvez tivesse fome.
Para de pensar nisso. Para.
Apoia o Steve. O que é que ele disse?
Se calhar sou feminista?
Sou o único homem da revista com quem as editoras querem trabalhar.
É lixado. Os jornalistas podem ser uns monstros.
Excesso de trabalho, mal pago, o fardo de saber demasiado.
- Acho que nos desviámos do assunto. - Não, está relacionado. Estou a tentar...
Eu fico confuso quando sou interrompido.
Adiante, acho que há dois pesos e duas medidas.
Eu e a Molly não fazemos sexo há anos.
Desde o diagnóstico de cancro da mama da Molly?
Sim. Também não fazíamos muito sexo antes de teres cancro...
Porque disseste que a minha careca te recordava o teu pai.
Mas já não precisas de cuidar de mim. Estou curada.
Só quero que me desejes.
Por favor.
E agora, ela quer voltar a fazê-lo, e eu sou o vilão
porque não consigo carregar no botão e tornar-me o Sr. Sexo?
O que foi?
Sr. Sexo?
O Sr. Sexo não se referiria a ele assim se fosse realmente o Sr. Sexo.
Enfim...
Eu conheço a minha esposa. Ela tem uma história complicada com o sexo.
E não creio que isto seja o que realmente queres.
Acho que estás confusa sobre o que queres.
Molly, sente-se confusa sobre o que quer?
- Quer fazer sexo com o Steve? - Fazer sexo, sim.
Merda.
Com o Steve.
Mas não é um desejo genuíno.
- É da medicação. - Tamoxifeno.
Sim, que previne o reaparecimento do cancro.
Um dos efeitos secundários é a diminuição da libido, mas a Molly é uma anomalia.
- A dela aumentou. - Não é um efeito secundário.
É, sim. O Dr. Pankowitz diz que é da medicação.
É o seu médico, Steve?
- Da Molly. - É meu.
Guardei o telemóvel no tabuleiro, como é exigido.
- Desliga-o. - Desculpem. É do hospital.
É devido àquilo da anca... Vou atender.
Põe em alta-voz. Molly, põe em alta-voz.
- Estou? - Podes pô-lo em alta-voz?
- É boa altura, Molly? - Sim.
Tenho os resultados da biopsia à anca
e, infelizmente...
Merda.
REFRIGERANTE LIGHT BARATO
- Olá, querida. Queres boleia? - Olá.
É esta a sensação de empurrar alguém da falésia?
Desculpa. Estavas ocupada?
Ia para o ensaio.
Estás a fumar? São cigarros de mentol?
Céus! És o meu namorado do acampamento?
O que se passa?
Lembras-te daquela dor de anca que não passava?
É cancro.
Voltou.
Mas tu...
- Passaram dois anos. - Eu sei.
E fizeste tudo o que o médico disse.
- Tomaste a medicação. - Eu sei.
- E ainda... - Não é justo.
Não quero morrer quando me habituava às novas mamas.
Para. Não vais morrer.
Vou, sim. Já metastizou para os ossos.
É incurável.
Dás-me licença? Lamento imenso.
- Ouve. - Desculpa.
Está tudo bem, querida. Está tudo bem.
Não, acho que ainda vai piorar. Deixa-me...
Eu... Estou a brincar. Estou bem!
- Estás? - Não.
- Mas que porra? - Não sei porque disse aquilo.
- Mas que porra? - Não estive bem.
- O que te deu? - Não sei fazer isto!
Não sei como te dizer que vou morrer!
És péssima! É uma péssima maneira!
Desculpa.
Céus.
Estás tão bem.
Se estás a morrer, porque tens esse aspeto, porra?
Parece que estás a brilhar.
- É a tua radiância natural? - Não sei.
- Estou tão confusa e excitada. - O que foi? Ela está bêbada?
- Não. Contei-lhe que vou morrer. - Não estou.
- Estou emocionada, sou humana. - Porque está a chorar tão alto?
Eu choro assim!
É atriz. Tem as emoções à flor da pele.
- Saia! Vá. - Não vou sair.
A minha amiga é uma cliente!
Ela comprou um refrigerante rasca.
- Sim. Um refrigerante light barato. - Boa.
Mas não lhe dá o direito
de gritar como uma louca à porta da minha loja.
Não se meta com duas pessoas a terem uma conversa privada...
Olhem para ela.
- Não. Ela é simpática, você não. - Não fale dela.
Não tem medo. É transparente. Adoro esta mulher.
Meu Deus.
É uma reação normal
e uma experiência profunda que preferia não ter, porra!
- Entre! - Mas que raio... O que...
Está bem.
- Fique. - Boa.
Cale a matraca! Por favor!
- Ele disse que podíamos ficar. - Eu ouvi.
Experimenta este refrigerante. O travo é mesmo horrível.
- Não presta. - Eu sei. Não consigo resistir.
É péssimo.
Quando soubeste?
Há 20 minutos.
- O quê? - A meio da terapia de casais.
- É boa altura, Molly? - Sim.
Tenho os resultados da biopsia à anca
e, infelizmente, não são as notícias que esperávamos.
Não parecia real. Nem conseguia ouvir o médico.
Não fiquei triste, vi-me a dançar com sete anos.
E esta minha versão de sete anos estava a ser desagradável.
Foi uma grande cretina.
Ela sabia.
Estava zangada pelo rumo da minha vida.
Ela sabia que o Steve já não me tocava e ficou muito triste.
Acho que sabia que eu passara a vida a recear o que sentia.
Fiquei muito zangada com ela.
Já agora, ela dança mal.
Desliguei e contei ao Steve.
Ele olhou-me com um ar de comiseração ou...
Não sei. Não era comiseração, mas...
Vou ligar ao hospital.
Vamos superar isto.
Excitação.
Cabrão do Steve! Quero atirá-lo para um arbusto.
Se estiver doente, a nossa relação fica mais simples.
Sim.
Ele é o cuidador e o mártir, e eu sou a paciente dele.
E não me vai tocar.
Céus! Ele é cego?
Se ele não te quer tocar, não está bem da moina.
Mas eu apoio o vosso casamento. Claro que apoio.
Eu fiquei especada a olhar para ele.
Então, de repente,
veio-me à cabeça um gajo que me lambeu quando eu tinha 20 anos.
Não estava à espera dessa.
Eu seguro a cabeça dele. É vívido. Sinto o cabelo dele nos meus dedos.
- Sim. - Fomos interrompidos.
Não me vim, mas nunca me senti tão bem.
- Sim. - E pensei para comigo.
"Não quero morrer sem voltar a sentir-me assim."
E depois atravessei a estrada e entrei nesta loja.
Nesta loja? Saíste da terapia e vieste para aqui?
Sim, é ali. Olha, é a Dra. Anne.
- Céus. O que está a dizer? - Não sei.
- "Está bem?" Estás bem? - Não, estou uma lástima.
Céus, ela está a chamar o Steve. Bolas. Esconde-me.
- O quê? - Esconde-me.
Espera. Acho que isto não te vai ajudar.
Não. Pensa noutra coisa.
- É o Steve. Ele vem aí. - Vamos.
Aonde vamos? Deixa isso.
- Não vás! - Anda. Eu ajudo-te.
- Felizmente não passa fora da passadeira. - Estás bem?
Sou maior do que pensava.
Espera. Quero falar contigo.
- Arranca, Nikki! - Certo.
- Sinto que ele está perto. - Não, Nikki!
- Não há botão de arranque. - Credo!
- Já trato disso. - Para cima e viras ou...
Fica preso. E só mais uma coisa, num instante...
- Olá. - Meu Deus.
Espera.
- Nada de linguados. - O quê?
- Tipo... - Olá, Molly.
- Olá. - Olá.
Desculpa. Não te tinha visto. A Nikki disse-te que vivemos juntos?
Sim.
- Vivemos em pecado. - Pois.
Atirámo-nos de cabeça.
- Sim. - Não digas à minha avó.
As tuas mamas são reconfortantes, como uma chávena de chá quente.
Desculpa. Ele vai tocar a 6.a do Mahler com a filarmónica amanhã.
Vou tocar a 6.a do Mahler amanhã!
Não lhe perguntes pelo Mahler. Ele começa a sussurrar de forma estranha.
Disseste que o Mahler me deixa teso?
Vocês já vivem juntos? Quando é que me ias dizer?
- Amo-o. - Acabaste de o conhecer.
- Passaram três meses, acho eu. - Ele trata-te bem?
Sim, ele trata-me bem e eu trato-o bem. Foi por isso que não te disse.
- Desculpa. - Não tenhas vergonha.
Manda-me à merda.
Vai à merda.
É bom. É diferente.
Ele não suga a minha autoestima nem vende os meus sapatos na Internet.
O Noah é o tipo mais normal com quem fiz sexo incrível.
Olha.
Mas fazes sexo incrível com todos.
Tiveste um orgasmo quando ouvias um podcast no metro.
- Sim. - Era de crime real?
Acho que era The Daily.
- O Steve não me toca há três anos. - O quê? Não!
Como é possível? Não sabia que era há tanto tempo.
As minhas mamas tinham cancro
e andei de diarreia um ano inteiro devido à químio.
Mesmo assim. Tu és tu.
Deve ser o Steve.
O pior é que ele me vai perdoar porque sou a esposa triste, doente
e que ele não quer comer.
É ele que me vai salvar.
Pronto.
Ainda não.
Vais dizer à Gail?
- Qual é a senha do wi-fi do Noah? - TimpaniTime45. Vais dizer à Gail?
Ela está a viajar. Podemos gozar com a senha?
Não. Aonde foi a tua mãe?
- Foi para o Norte. - Estás a mentir.
Sim. Podes falar-me sobre a peça?
Não faças a tua cena. Fala comigo.
Porque te escondes do Steve?
Porque não dizes à tua mãe?
Ela adora-te.
- Ela precisa de saber... - Para!
Vou fazer-te sopa.
- Daquela instantânea? - Sei do que a bebé gosta.
Daí não ter ligado muito.
É uma grande produção shakespeariana. É a grande oportunidade.
Era o que eu queria fazer
desde que fingia não ser uma miúda de Nova Jérsia.
Não faz mal. Não precisas de ligar todos os dias.
Não, está mal. Está mal.
És assim desde os 22 anos, minha linda desvairada.
Fiquei absorta no trabalho e...
- E que tal? - Não. Que se lixe isso.
Fazes tudo pelo Steve. Planeaste o estúpido do livro dele.
Foi finalista do Pulitzer.
Ninguém o comprou porque era deprimente.
Não devia ser divertido. Fala das alterações climáticas.
Não caguei durante um mês após o ler.
Nem caguei devido à tristeza.
Sabes que mais? É o Steve.
- Ele mandou mensagem. - Ainda não.
Pai, abre a porta.
Olá, Winter. Olá.
Esta é a Winter, a filha do Noah.
Ela fica connosco às quartas, o que é ótimo.
Esta é a minha amiga Molly.
Pai?
- Olha para mim. - Pai.
Tenho medo dela. Mas ela é uma doce.
- Não ouvi. - Pareço uma totó. Sou fixe.
- Sou fixe. - Certo.
- Olá. Espera. Não abras a porta. - Está bem.
É o Steve. Não vamos abrir.
- Ele não te traiu? - Ela não quer falar disso.
O cancro voltou e é incurável.
- Céus! Lamento imenso. Não sabia. - Não faz mal.
Sem cara de comiseração.
- Molly. - Deixei-o entrar. O que se passa?
Lamento a intrusão, mas...
Ela está a morrer?
- Querida, não acho... - Molly, vamos embora.
Esqueci-me de como fica sensual zangado e de blazer.
O que se passa?
Não está a morrer de cancro. É incurável.
Qual é a diferença?
Parem de falar em morte.
Podes não falar em morte?
- Estiveram a fumar? - Estiveste a fumar?
- Vá lá. - Quem são eles?
É por isso que não quero viver contigo e a tua namorada aleatória.
- Não é aleatória. - Sou, sim.
- Sim. - Foi rápido, mas amo-a.
Ela bebeu refrigerante? Boa.
Tenho de estudar. Não lidar com cancro.
- Devíamos falar. - Não quero.
Fumar e conversas stressantes?
É perfeito. É mesmo o que precisávamos.
Podemos ir?
Estás tão desiludido comigo. É excitante.
Isto não é adequado.
Estou sempre a fazer asneira e tu detestas.
É ótimo para ti.
Olá, Steve.
Nikki.
Liguei ao hospital.
Querem que fales com um cuidador paliativo após a consulta com o médico amanhã.
Para te ajudar a lidar com o que tens passado.
Chega disto.
Já viste? Nem é reciclável.
Vou fazer um sumo.
Lembras-te de quando me comias?
Comer-me a sério?
Íamos a férias com os teus amigos
e falavam de livros que eu nunca li.
Eu ficava insegura e zangava-me.
Tu levavas-me a casa.
A minha prioridade é manter-te viva o máximo de tempo possível.
Ou seja, nada de cafeína, açúcar e refrigerantes.
Vamos fazer regime. Vamos definir uma hora para dormir.
Molly!
Não queres viver mais tempo?
Quero chupar-te.
Está bem.
- Desculpa. - Tudo bem.
- Desculpa. - Não faz mal.
Está tudo bem.
Não faz mal.
E se esta for a última vez que faço sexo? Um broche inacabado que o fez chorar?
Pronto.
- São as tuas mamas. - O quê?
Quando toco nelas, penso na mastectomia
e na tua perda.
- Fazem-te pensar na morte? - Sim.
Não entendo. O que se passa?
Porquê esta ânsia de me chupares?
É um pouco estranho depois do que te aconteceu.
Desculpa, mas é como o teu trauma de infância...
Disseste trauma?
- É... Como assim? - Di-lo.
- Trauma. - Trauma.
Sim. É o termo correto.
Credo! Merda! Só estou a dizer que...
O primeiro cancro voltou a traumatizar-te.
E a reincidência vai provavelmente exacerbar o trauma.
Estás a defletir.
Estás a defletir e nem consegues falar sobre isso.
O namorado da minha mãe obrigou-me a chupá-lo quando eu tinha sete anos.
- Está falado. - Mas não o processaste.
- O que queres dizer com isso? - Tu sabes.
Como sabes que processaste a infância?
Tu sabes o que quer dizer.
A CNN vai entrevistar-me daqui a dez minutos.
Tentei remarcar, mas não deixaram.
Quem és tu?
Sabes alguma coisa sobre mim?
Mol, arranjas a entrevista com a família e o bebé?
Sim.
Foi obra minha? Impedi-te de me conheceres?
És a última pessoa que verei antes de morrer?
A camisola faz-me barriga?
Muito bem. Bom...
Eu...
Só quero dizer que lamento.
Muito obrigado, Dr. P.
Diz algo.
Sei que há muito pela frente.
Quando terá um plano de tratamentos?
- Em breve. - O que queres?
O que queres agora?
Bom...
Diz algo.
A Molly pode deixar de tomar o tamoxifeno?
- Sim. - Os efeitos secundários são duros.
- Quais efeitos? - Para. Não é...
O que foi?
Não te compete... Ele é meu médico.
- Certo. - Desculpem.
É do choque do estádio IV.
- Para. - O que foi?
- É a minha vida e a minha morte. - Está bem.
- Talvez deva... - Não, pode ficar.
- Queres magoar-me? - Não se trata de ti.
Trata-se do que eu quero e de como me sinto.
E eu quero sentir coisas. Quero sentir.
Como assim?
Não preciso desta conversa.
Não preciso disto.
Não vou morrer amanhã.
Os cuidados paliativos têm que ver com a forma como quer viver com isto.
Estou aqui para dar apoio psicológico e gerir a sua dor.
Quando estiver mesmo a morrer, também cá estarei.
É piroso, mas todos temos uma lista do que queremos fazer antes de morrer.
Digo aos pacientes para sonharem alto.
Escalar uma montanha, comer algo picante.
- Andar de patins. - Tenho cancro nos ossos.
Não precisa de andar de patins...
Se aprender a andar de patins...
- E baleias? - Ouça...
Já viu uma baleia?
Sou nova de mais e é uma treta, está bem?
Não fiz nada na vida.
Não sei do que gosto nem do que quero.
Eu nunca...
Nunca tive um orgasmo com outra pessoa.
E agora vou morrer.
Ótimo.
Molly.
Ouça.
Temos algo para pôr na sua lista.
"Orgasmo com outra pessoa."
Está bem?
O que é isso?
Gosto de andar sempre com couro.
Pergunta.
Curte couro?
Gosto de ser amarrada.
Mãos e pés?
As pernas atadas.
Qual é a sensação?
Obrigada por não perguntar se dói.
É...
É muito intenso.
É algo que lhe interessa?
Porque poderia explorar.
Há todo um mundo lá fora, Molly.
Se o quiser ver.
Acho que deixei o Steve.
Certo.
Disse-lhe que não queria morrer com ele.
Merda. Certo.
Quero morrer contigo.
Se não conseguires, tudo bem.
Se for demasiado...
Sim. Vamos a isso. Morre comigo.
Obrigada.
Querida.
Credo!
Senti-o no olho do cu! É um hospital, porra!
- Vá buzinar para outro lado. - Tire o carro daí!
Estou a falar com a minha amiga, que acaba de deixar o marido.
- Dê-me um momento, porra! - Coitadinha!
- Credo! - Tire o carro! Quero ir.
Estou no hospital com alguém. Não estou a buzinar.
- Não estou a berrar. - Pois. Tire o carro.
- Estou a acompanhar uma doente. - Que se foda.
- Eu tiro-o. Merda! - Não se levante. Céus!
Não. Fique aí. Lamento. Eu não...
Vai!
Vá-se foder! A culpa é sua! Cretino!
Entra. Vamos.
Entra.
Arranca.
BASEADA NO PODCAST "DYING FOR SEX"
QUALQUER SIMILITUDE DEVE-SE EXCLUSIVAMENTE A EFEITOS DRAMÁTICOS.
Tradução: Nuno Oliveira