Quel était son nom ? Était-ce Bradley ? Non.
Paul ? T.J. ? Personne ne s'appelle T.J.
On avait la vingtaine et il n'arrêtait pas de me brouter.
Il devait avoir faim.
Arrête. Arrête de penser à ça.
Sois avec Steve. Que vient-il de dire ?
Je dois être un féministe.
Je suis le seul mec journaliste du magazine
avec qui les éditrices bossent.
Ça craint. Les journalistes sont des monstres.
Surchargés, sous-payés, stressés d'en savoir trop.
- Pardon, mais on s'éloigne du sujet. - Non, c'est lié. J'essaie de faire un...
OK. Je... perds le fil quand on m'interrompt.
Quoi qu'il en soit, je crois qu'il y a deux poids deux mesures.
Molly et moi ne baisons pas depuis des années.
Depuis son diagnostic de cancer du sein ?
On ne baisait pas beaucoup quand tu avais le cancer, alors...
Parce que mon crâne chauve te rappelait ton père.
Tu n'as plus à t'occuper de moi. Je vais bien.
Je veux que tu me désires.
S'il te plaît.
Et maintenant qu'elle veut de nouveau, c'est moi le méchant
parce que je ne peux pas me transformer en M. Sexe.
Quoi ?
M. Sexe ?
M. Sexe ne parle pas de lui en tant que M. Sexe s'il est M. Sexe.
En tout cas...
Écoutez, je connais ma femme. Elle a un passé sexuel compliqué.
Et je ne crois pas... que ce soit ce que tu veux.
Je crois que tu te méprends sur tes désirs.
Molly, avez-vous des doutes ?
- Vous voulez faire l'amour avec Steve ? - L'amour, oui.
Merde.
Avec Steve.
Mais ce n'est pas un désir réel.
- C'est le médoc. - Le tamoxifène.
Le médicament contre la récidive.
Il crée une baisse de la libido, mais pour Molly, l'anomalie,
- il l'accroît. - C'est pas un effet.
Ça l'est. Le Dr Pankowitz l'a dit.
C'est votre médecin, Steve ?
- Le sien. - Le mien.
J'ai mis mon téléphone dans le plateau comme c'est requis.
- Tu peux l'éteindre. - C'est l'hôpital.
C'est... mon examen de la hanche... Je vais répondre.
Tu peux le mettre sur haut-parleur, Molly ?
- Allô ? - Sur haut-parleur ?
- On peut parler ? - Oui.
J'ai les résultats de votre biopsie de la hanche
et malheureusement...
Merde. Et Merde.
Merde.
SODA LIGHT BON MARCHÉ
- Coucou, ma chérie. Je te dépose ? - Salut.
C'est ça, pousser quelqu'un dans le vide ?
Pardon, tu étais occupée ?
Je vais à ma répète.
Tu fumes ? C'est quoi ? Des mentholées ?
Bon sang. Qui es-tu ? Mon petit copain efféminé ?
Qu'y a-t-il ?
Tu sais cette douleur à la hanche qui ne partait pas ?
Ouais.
C'est le cancer.
Il est revenu.
Mais tu...
- Ça fait deux ans. - Je sais.
Tu as fait comme le médecin a dit,
- pris tes médocs. - Je sais.
- Et... - C'est injuste.
Je ne veux pas mourir quand j'ai de nouveaux seins.
Arrête. Tu vas pas mourir.
Si, en fait. Ça s'est métastasé dans mes os.
C'est incurable.
Donne-moi une seconde. Désolée.
- Hé. - Je suis désolée, je...
C'est pas grave.
Non, j'ai l'impression que ça monte. Laisse-moi...
Je... plaisante. Je vais bien !
- Vraiment ? - Non.
- Oh, merde ! - Pardon. Je m'embrouille.
- C'est quoi ce bordel ? - Je merdoie.
- Que fais-tu ? - J'en sais rien !
J'essaie de te dire que je vais mourir !
Tu le fais mal ! Ton annonce craint !
Je m'excuse.
Oh, purée.
Tu as l'air si bien.
Si tu te meurs, pourquoi es-tu si bizarrement vibrante ?
À rayonner de l'intérieur.
- C'est ton éclat naturel ? - Je sais pas.
- Je suis perdue et surexcitée. - Quoi ? Elle est ivre ?
- Je suis mourante. - Hein ? Je suis pas ivre.
- Je ressens des émotions. - Pourquoi elle beugle ?
C'est ma façon de pleurer !
C'est une actrice. Elle a une émotivité à fleur de peau.
- Partez ! Dégagez ! - Non, je reste.
Mon amie est une cliente !
Elle a acheté ce putain de soda.
- Oui. Ce soda light Bon Marché. - C'est gentil.
Ça ne vous autorise pas
à être hystérique devant mon magasin !
Vous interrompez deux personnes qui discutent en privé...
Regardez-la.
- Elle est gentille. Pas vous. - La ferme !
Intrépide. Toutes tripes dehors. J'adore cette fille.
Bon sang !
J'ai une réaction normale,
des émotions profondes que je préfèrerais ne pas avoir !
- Alors, rentrez ! - De quoi... que diable...
Bien.
- Restez. - Super.
Mais fermez-la ! Pitié !
- On peut rester. - J'ai entendu.
Il faut que tu goûtes ce soda. Il a un arrière-goût infect.
- C'est berk. - Je peux pas m'empêcher d'en boire.
C'est mauvais.
Quand l'as-tu su ?
Il y a 20 minutes.
- Quoi ? - En pleine thérapie de couple.
- On peut parler ? - Oui.
J'ai les résultats de votre biopsie de la hanche
et malheureusement, ce ne sont pas les résultats espérés.
Ça ne semblait pas réel. Je n'entendais pas le médecin.
Je ne me sentais pas triste, je me revoyais à sept ans, dansant.
Cette version de moi à sept ans était méchante avec moi.
Une vraie peste.
Elle savait.
Ce qu'était ma vie, et elle était furax.
Que Steve ne me touchait plus, et elle était triste.
Elle pouvait voir que j'avais passé ma vie
à avoir peur de mes émotions.
J'étais super en colère contre elle.
En plus, elle dansait mal.
J'ai raccroché et je l'ai dit à Steve,
il m'a lancé ce regard de pitié ou...
Non, pas de pitié, c'était...
J'appelle l'hôpital.
On va s'en sortir.
D'excitation.
Putain de Steve ! Je vais le balancer.
Si je suis malade, tout devient simple entre nous.
Ouais.
Il est le soignant et le martyr, et je suis sa patiente.
Et il me touchera pas.
Bon sang. Il est aveugle ou quoi ?
S'il ne veut pas, c'est qu'il débloque.
Mais... je te soutiens dans ton mariage. Je soutiens votre mariage.
Je suis debout à le regarder,
et tout à coup...
j'ai ce souvenir d'un cunnilingus quand j'avais la vingtaine.
Je ne m'attendais pas à ça.
Je lui tiens la tête. C'est si net. Je sens ses cheveux entre mes doigts.
Bon, quelqu'un nous a surpris.
Je n'ai pas joui, mais j'ai pris mon pied.
- Oui. - Et ça m'a fait réfléchir.
Je veux pas mourir sans ressentir ça à nouveau.
Et j'ai fui dans la supérette d'en face.
Cette supérette ? De la thérapie à ici ?
Oui. Juste là. Regarde, c'est la Dr Anne.
- Que dit-elle ? - Je ne sais pas.
- "Ça va bien ?" Tu vas bien ? - Non, ça va mal.
Oh, mince. Elle va chercher Steve. Cache-moi.
- Quoi ? - Cache-moi.
Ne bouge pas. Je ne crois pas que ça fera l'affaire.
Oh, non. Trouve autre chose.
- Steve est là. Il arrive. - Partons.
Où va-t-on ? Laisse tomber.
- Ne pars pas ! - Vas-y, je t'ouvre.
Il ne traverse pas.
Purée. Ça va ?
Pourquoi je suis si grosse ?
Attends. Laisse-moi te parler un peu.
Démarre ! Nikki, démarre.
Il se rapproche. Je le sens.
Je n'ai pas de bouton de démarrage.
Je vais y arriver. Voilà, c'est fait...
Ça se coince un peu. Un autre truc, vite fait...
- Coucou. - Oh, bon sang.
Une minute.
Ne m'embrasse pas tout de suite.
- Je veux dire... - Bonjour, Molly.
Salut.
Je t'avais pas vue.
Nikki a emménagé, tu sais ?
Oui.
On vit dans le péché.
On a fait le grand saut.
Ne le dis pas à ma grand-mère.
Tes seins sont relaxants. Comme une tasse de thé chaud.
Navrée. Il joue la no 6 de Mahler au philharmonique demain soir.
Je joue la no 6 de Mahler demain !
Ne mentionne pas Mahler,
sinon il va marmonner bizarrement.
Tu dis que j'aime Mahler ?
Vous vivez déjà ensemble ? Tu allais me le dire quand ?
- Je l'aime. - C'est tout nouveau.
- Ça fait trois mois. - Il est gentil avec toi ?
Gentil avec moi et moi, avec lui.
Donc, je n'ai rien dit.
- Désolée. - Ne le sois pas.
Ça me regarde pas.
Ça te regarde pas.
C'est chouette. C'est différent.
Il ne me pompe pas mon amour-propre et ne vend pas mes chaussures en ligne.
Noah est un gars normal avec qui le sexe est génial.
Regarde ça.
Pour toi, c'est toujours génial.
Tu as orgasmé dans le métro en écoutant un podcast.
C'était une histoire de crime ?
The Daily, je crois.
- Steve ne m'a pas touchée en trois ans. - Quoi ? Non.
Comment c'est possible ? Si longtemps ?
Mes seins étaient cancéreux,
et avec la chimio, j'ai eu la diarrhée un an.
Mais quand même. Tu es toi. Toi.
Ça doit être Steve.
Le pire, c'est qu'il va me pardonner, moi, sa pauvre femme
malade et imbaisable.
Il se prend pour mon sauveur.
Tiens.
Pas encore.
Tu vas le dire à Gail ?
Le Wi-Fi de Noah ?
TimpaniTime45. Tu vas le dire à Gail ?
Elle voyage. Drôle de mot de passe ?
Non. Où ça ? Où est ta mère ?
- Dans le nord. - Tu mens.
C'est vrai. Tu me racontes ta pièce ?
Non. Ne fais pas comme d'habitude. Parle-moi.
Pourquoi tu te caches de Steve ?
Pourquoi tu dis rien à ta mère ?
Elle t'adore.
- Il faut qu'elle sache... - Arrête !
De la soupe ?
- La bonne en sachet ? - Comme tu aimes.
Voilà pourquoi j'ai moins appelé.
C'est du Shakespeare, du lourd. C'est ma chance.
C'est ce que je rêve de faire
depuis que gamine, je renie mon New Jersey natal.
C'est bon. Pas besoin d'appeler tous les jours.
Non. C'est pas bon. Pas bon du tout.
Tu es comme ça depuis tes 22 ans, ma belle sans cervelle.
Je me laisse déborder par le travail...
- Et ça fait quoi ? - Non. Va chier.
Tu bosses pour Steve et son stupide bouquin.
Pas stupide. Finaliste au Pulitzer.
Personne ne l'a acheté, trop déprimant.
Le changement climatique n'a rien d'amusant.
J'ai pas pu chier pendant un mois.
Trop triste pour chier.
Tu sais quoi ? C'est Steve.
- Il m'a texté. - Pas encore.
Papa, la porte.
Salut, Winter. Coucou.
Voici Winter, la fille de Noah.
Elle est là tous les mercredis, ce qui est super.
Winter, voici mon amie Molly.
Papa ?
Regarde ma posture.
J'ai peur d'elle. Elle est gentille.
On dirait que je suis ringarde.
Je suis cool.
Attends. N'ouvre pas la porte.
C'est Steve. On ne lui parle pas.
- Il t'a trompée ? - Non. C'est secret.
Mon cancer est de retour, incurable.
- Je suis navré. Je ne savais pas. - C'est bon.
Pas cette tronche atterrée.
J'ai ouvert. C'est quoi le binz ?
Pardon de débarquer, mais...
Elle meurt du cancer ?
- Bébé, je ne crois pas... - Viens, Molly, partons d'ici.
J'avais oublié qu'il était sexy en colère et en blazer.
Il se passe quoi ?
Elle meurt pas. C'est juste incurable.
C'est pas pareil ?
Arrête avec "meurt".
Tu peux arrêter avec "meurt".
- Vous étiez en train de fumer ? - "Vous fumiez ?"
- Allons. - Sérieux, papa ?
Voilà pourquoi je veux pas vivre
- avec ta copine bizarre. - Ouille.
- Pas bizarre. - Je le suis.
- Oui. - C'est rapide, mais je l'aime.
Tu bois du soda ? Génial.
Je dois réviser mes exams. Bye.
- On devrait en parler. - J'ai pas envie.
Cigarette et stress à gogo ?
C'est parfait. Tout ce qu'il te faut.
On y va ?
Tu es tellement déçu. C'est sexy.
C'est n'importe quoi.
Je me conduis mal et tu détestes ça.
Exactement l'ambiance qu'il te faut.
Salut, Steve.
Nikki.
J'ai appelé l'hôpital.
Tu verras une assistante en soins palliatifs
après ton rendez-vous, demain.
Pour t'aider à gérer tes émotions.
Ça suffit.
Même pas recyclable.
Je te fais un jus.
Tu te souviens quand tu me baisais ?
Méchamment ?
Tu m'emmenais dîner chez tes amis
et tu parlais de livres inconnus.
Je me sentais nulle, on se disputait.
Tu devais me ramener.
Ma priorité est de te maintenir en vie le plus longtemps possible.
Donc pas de caféine, pas de sucre, pas de colorants.
On va tenir un journal alimentaire et fixer une heure de coucher.
Molly !
Tu veux pas vivre ?
Je veux te sucer.
OK.
- Désolé. - Pas grave.
- Je suis désolé. - Ça va.
C'est pas grave.
Ça va.
Et si c'était ma dernière fois ? Une moitié de pipe qui l'a fait pleurer ?
C'est pas grave.
- Ce sont tes seins. - Quoi ?
Quand je les touche, je pense à ta mastectomie
et à la possibilité de te perdre.
Mes seins te font penser à la mort ?
Je ne comprends pas, qu'est-ce qui te prend ?
D'où te vient ce besoin de me sucer ?
C'est étrange, considérant ce qui t'est arrivé.
Je suis désolé, mais ton traumatisme infantile...
Tu prononces trauma : "traho-ma" ?
- Comment ça ? - Dis-le.
- Trauma. - "Traho-ma".
Ça se prononce comme ça.
Sérieux ! Putain ! Je dis juste que...
Le premier cancer t'a retraumatisée.
Et cette récidive va s'ajouter au traumatisme existant.
Tu fuis le problème.
Tu fuis le problème pour ne pas en parler.
Le copain de ma mère m'a forcée à le sucer quand j'avais sept ans.
- Voilà. J'en parle. - Tu l'as pas digéré.
- Qu'est-ce que ça veut dire ? - Tu le sais bien.
Quand sait-on si on a digéré son enfance ?
Tu as compris.
J'ai une interview avec CNN dans dix minutes.
J'ai voulu la déplacer, impossible.
Qui es-tu ?
Que sais-tu de moi ?
Mol, tu peux m'apporter l'interview avec... la famille... et le bébé ?
Oui.
C'est moi ? Je t'ai empêché de me connaître ?
Es-tu la dernière personne que je verrai ?
Ce pull... Il me fait une bedaine ou pas ?
Bon. Bien.
Je...
Je tiens à vous dire, je suis navré.
Merci, Dr P. C'est gentil.
Dis quelque chose.
On a un long chemin devant nous.
Quand est-ce qu'on aura un plan de traitement ?
- Bientôt. - Que veux-tu ?
Que veux-tu désormais ?
Eh bien...
Dis quelque chose.
...possible pour Molly d'arrêter le tamoxifène ?
- On peut. - Les effets sont terribles.
- Quels effets ? - Arrête. C'est pas...
Quoi ?
Ce n'est pas à toi... C'est mon médecin.
- OK. - Pardon.
On a du mal avec le stade terminal.
- Arrête ça. - Quoi ?
- C'est ma vie. Ma mort. À moi. - OK.
- Je devrais peut-être... - Non, restez.
- Tu essaies de me blesser ? - Il s'agit pas de toi.
Mais de ce que je veux. De mon ressenti.
Je veux ressentir des trucs. Vraiment les ressentir.
Et ça signifie ?
Ce rendez-vous est inutile.
Pas de palliatif.
Je meurs pas demain.
Les soins palliatifs concernent la façon dont vous voulez vivre avec tout ça.
Je fais du soutien psychologique, de la gestion de la douleur.
Et quand vous mourrez, je serai là aussi.
C'est ringard, mais on a tous une liste de choses à faire avant de mourir.
Je dis à mes patients de voir grand.
Escalader une montagne, manger épicé.
- Faire du patin à roulettes. - Cancer des os.
Pas forcément du patin...
Vous pensez qu'apprendre à patiner...
Et voir des baleines ?
Vous en avez vu ?
Je suis trop jeune et ça craint, OK ?
Je n'ai rien accompli.
Je ne sais pas ce que j'aime ni ce que je veux.
J'ai jamais...
Je n'ai jamais eu d'orgasme avec quelqu'un.
Et je vais mourir.
Bien.
Molly.
Hé.
Ça fait un truc sur votre liste.
"Orgasme avec quelqu'un."
Hein ?
C'est quoi ça ?
J'aime porter un peu de cuir.
Demande-lui.
Vous aimez le cuir ?
J'aime être attachée.
Les mains et les pieds ?
Les jambes.
Qu'est-ce qu'on ressent ?
Merci de ne pas juger.
C'est...
C'est intense.
Ça vous intéresse ?
Vous pourriez explorer tout ça.
Il y a tout un monde à découvrir.
Si ça vous dit.
Je crois que j'ai quitté Steve.
D'accord.
Je ne veux pas mourir avec lui.
Merde. D'accord.
Je veux mourir avec toi.
C'est OK, si c'est non.
Si c'est trop demander...
Faisons-le. Meurs avec moi.
Merci.
Ma chérie.
Sacré bon sang !
Je l'ai senti dans mon trou de balle. C'est un putain d'hôpital !
- Va donc klaxonner ailleurs. - Bouge ta voiture !
Monsieur, je parle à mon amie qui a quitté son mari.
- Donnez-moi une seconde ! - Bouh hou !
Bouge ta bagnole ! Je dois rentrer.
Je suis polie. J'accompagne quelqu'un. Je klaxonne pas.
- Je crie sur personne. - Dégage.
Je me conduis comme les non-malades
- à l'hôpital. - Fais chier !
- Je vais la bouger. - Ne vous levez pas !
Restez là. Désolée. Ne...
Vas-y !
Connard ! C'est toi qui as commencé !
Monte. Vas-y.
Monte.
Démarre.
D'APRÈS LE PODCAST "DYING FOR SEX" SUR LA VIE DE MOLLY KOCHAN
BIEN QUE CETTE HISTOIRE S'INSPIRE DE FAITS RÉELS,
LES LIEUX ET DIALOGUES SONT FICTIFS.
TOUTE RESSEMBLANCE A UN BUT DRAMATIQUE.
Sous-titres : Nathalie Beaux