FÓSFOROS SEM LIXA
Sinto que não consigo esquecer
Não consigo esquecer
Como eu
RELATÓRIO DISCIPLINAR
TREG TAYLOR DELITO: BRIGA
-Bom dia. -Harry.
Senta-te e toma o pequeno-almoço. Estás com mau ar.
Obrigado. Tu também.
Dormiste vestida?
O jogo acabou agora. Ganhei 30 mil.
Estava na lua. Ia cancelando.
Porque não o fizeste?
-Café? -Por favor.
Estou bem.
Vou voltar a Vegas mais cedo.
O que se passa?
A Maddie teve um acidente de viação.
-O quê? -Está bem.
Só tonta, do airbag.
Airbag?
Mais em choque, mas vou para casa.
Quem ia a conduzir?
Um amigo dela.
Tem carta, a polícia fez um relatório, tem seguro.
Estavam a beber?
Ela diz que não, e acredito, e foi culpa do outro condutor.
-Foi à urgência, ver como está? -Os miúdos são parvos.
Fazem parvoíces, como sabes. Felizmente, estão todos bem.
Eu não estou bem.
E a supervisão parental? O Reggie?
No trabalho. Sabia que reagirias assim.
Estavas aqui, "na lua." Ótimo.
Não sejas parvo.
Andaste na lua todo o nosso casamento.
Não somos pais ausentes.
-A sério? -Vai-te...
Tu és o típico pai ausente.
Vou ao aeroporto.
Vou até lá no fim de semana.
Não sejas ridículo.
Céus! Ela podia ter morrido.
Eu trato disto, Harry.
Se queres ter parte ativa na vida dela,
falamos nisso depois.
Bosch.
Não pensei que fosse tão duro.
Já passaste por isto, Harry.
Dá-me um conselho.
Do que estás a falar, Waits? O que queres?
A minha mãe morreu ontem.
E vejo-a ali deitada,
e penso nesse momento, na mais longa viagem que fazemos.
Lamento a tua perda.
Vai apodrecer como um fruto
e eu não posso fazer nada.
Compreendes?
A porra da situação em que estou...
-Talvez eu possa ajudar. -Vais enterrá-la por mim?
Não, obrigado. É o dever de um filho.
Porque não a pões com os outros?
-"Os outros?" -As outras vítimas.
Tu não roubas pás, colecionas almas, lembras-te?
Não pode repousar em paz com os outros? Onde os puseste?
Não percebes nada?
Eu amava-a.
Enterrá-la com aquelas pegas?
Estás a brincar, porra?
Desculpa. Esquece o que disse.
Pedes desculpa.
O que tens hoje na agenda?
Bem, o costume.
-E uma reunião com o Isaiah Ott. -Pensei que odiavas o homem.
Odeio-o, e ele a mim.
Se há coisa que o Reverendo Isaiah Ott
deseja mais que tudo neste mundo,
é aquele polegar gordo na carótida do LAPD.
Então, para quê a reunião?
Vamos chegar a um acordo, o bom reverendo e eu.
-Um encontro de mentes. -Sobre o quê?
O que pode o Ott fazer por ti?
Não é o que pode fazer por mim...
Mas sim pelo Richard O'Shea.
O "Rick" O'Shea? A sério?
Novos presidente da câmara e chefe da polícia.
Estou a ver.
Não te esqueças.
Por um homem usar o colarinho ao contrário, não tem de ser de fiar.
Conta-me algo que não saiba.
Como vai isso?
Conheces a expressão "agulha num palheiro"?
-Está em algum lugar. -Como tens a certeza?
Passei a noite a ver a minha ficha
e encontrei um padrão, algo repetido.
A-C 102.
"A-C 102"?
É um código para a solitária.
Ajuda-nos a achar o nome do Waits.
Põem miúdos na solitária? Porquê?
Infrações, irreverência, desrespeito.
Foste tu, aposto.
Eu fui muito malcriado, estava sempre a fugir. Coisas assim.
Coisas assim? Como?
Brigas, principalmente. Estava sempre furioso.
Batia se me empurrassem
ou falassem mal da minha mãe.
Então, ficava muito no baú. E o Waits também.
Se isso não estiver na ficha, descarta-a.
Harry, é um raio de uma casa de correção.
Vai haver mais fichas com a nota do que sem ela.
Não sejas negativo. Já é um começo.
Sim, ela é que sabe.
PERDOO-TE, STOKES NÃO PEQUES MAIS
Hilariante.
Ignora essa treta, Harry.
A TI localizou-o. Cemitério de Rosedale.
A mãe do Waits morreu, ele ligou.
O grupo especial que mande filmar.
-Localizem-no a cada 30 minutos. -Podemos ter sorte.
Talvez ganhe a lotaria.
-Tens de comprar o bilhete. -Ai é?
Jesper.
Diz que tem algo sobre o Delacroix.
Certo.
Olá. Como estás, Jules?
-Sinto que levei um soco de um gorila. -Estás bem, Brasher.
-Sargento. -É só um minuto.
Sim, Brasher, o capitão quer ver-te já.
Sim.
Qual o prognóstico?
O médico diz que devo voltar ao ativo em três semanas.
E você, o que diz?
Três semanas é muito tempo.
Precisava de dez assim.
Mas em vez de ter mais dez,
tenho menos uma, porque a sua história é falsa, não é?
Leu o seu depoimento?
Não tenho acesso ao ficheiro.
Não faria diferença se o Bosch a apoiasse.
Acha que a perícia a apoiou?
Que acharam pólvora nas mãos?
-Não sei. -Sabe, sim. Não acharam.
Tudo o que encontraram apoia a versão de Stokes, e não a sua.
Talvez deva ter aqui o meu advogado.
Quero salvar o seu emprego, mas tem de me ajudar.
Como posso fazê-lo?
O Detetive Bosch iniciou uma relação sexual
contra as normas do departamento.
Tem de relatar o relacionamento e fazer queixa.
Fazer queixa?
Sentiu-se pressionada por ele ser seu superior. Coagida.
Receou prejudicar a sua carreira, não acedendo.
Não era meu superior e não houve pressão.
Foi um relacionamento inadequado
pelas normas do departamento, ou não?
Em que é que uma queixa de assédio
arrasará a versão dele sobre o ocorrido na garagem?
Não a arrasa. Torna-a irrelevante.
Ninguém no centro quer ver um escândalo nos jornais, para mais do Bosch.
Faça a queixa, retire o seu depoimento falso
e o Comando enterra a sua terceira advertência.
Mas ele não me coagiu. Foi mútuo.
Ele fodeu-a, Brasher.
O Bosch fê-lo de todas as maneiras.
Fodeu a sua carreira no LAPD.
Vai permiti-lo?
Posso pensar nisso?
Não demore demasiado.
Entretanto, volta à rotina leve.
Obrigada, capitão.
Chefe Irving.
Reverendo.
Posso fazer-lhe uma visita guiada?
Conheço esta igreja.
Vinha aqui aos domingos com os meus pais.
Claro. Esqueço que pertence à comunidade.
Eu não me esqueço.
Em que posso ajudá-lo, chefe?
Aliás, acho que há algo que podemos fazer um pelo outro.
Sou todo ouvidos.
Pode usar o seu carisma e a sua posição na comunidade
para apoiar a candidatura de O'Shea a presidente.
Pensei que eram inimigos mortais.
As alianças mudam. Temos de ser flexíveis neste mundo.
Supondo que o quid pro quo é o que julgo,
o que obteria em troca da sua parte e do presidente pelo meu apoio?
Supondo que cumpre, o que quereria em troca, reverendo?
Parar com as táticas da Gestapo aqui, nas ruas de LA Sul,
com certas regras da polícia, com os perfis raciais.
Não somos como a Gestapo,
e a retórica odiosa e acalorada não ajuda.
As minhas desculpas.
Só queria dizer que é do interesse de ambos
evitar uma situação como a de Ferguson, Missouri, aqui, em LA.
-É a última coisa que queremos. -Então, entendidos?
Assim parece.
Jesper, o que o impediu de enviar um relatório?
Queria mostrar-lhe algo.
Ia registar as provas do Delacroix.
A mochila tinha alças de skate.
Não acharam o skate na campa.
Mas recolheram um na casa do Trent.
Descartámos o Trent como suspeito.
Nada o liga ao Arthur
e foi para lá dois anos após a morte.
Verificava se algo falhara,
antes de arquivarmos tudo.
Para ser minucioso, fui ver
se fibras das alças da mochila
teriam ficado nas juntas da roda.
Não encontrei fibras, mas encontrei isto.
Este tipo de prancha era cara.
-A maioria marcava-a. -"A.D. 1993."
"Arthur Delacroix." Raios partam.
93, o ano antes da morte dele.
Nicholas Trent tinha a prancha dele.
Bom trabalho, Jesper.
-Precisamos de fotos disto. -Eu tiro.
-Detetive Bosch? -Sim.
Saio já.
-Acho que agi mal no caso Waits. -Como?
Recebi uma chamada aqui, após o Waits ser preso.
O tipo disse que era do gabinete do promotor.
Disse que ainda não havia relatório
e queria saber o que foi encontrado no local.
Não conseguia encontrá-lo e tinha um prazo.
Santo Deus.
Lamento imenso. Ele parecia mesmo real.
Falou ao Waits sobre a mochila?
O que estava lá dentro?
Falou-lhe da estrela-do-mar?
Foi o que o tirou da prisão. Sabe o que fez?
Sei e devia ter desconfiado.
Quer que me demita?
-O que queria ele? -Confessar.
Confessar? O quê?
O Waits arranjou um telefone em Pitchess,
ligou ao Jesper, sacou-lhe informação.
Grande trampa!
-Descompuseste-o? -Não foi preciso.
Ao menos, ele resolveu por nós o caso Laurel Canyon.
-Como assim? -É claro, o Trent tinha a prancha.
Tirou-a ao Arthur depois de o matar.
Abre os olhos, parceiro.
Estávamos certos quanto ao Trent, no início.
Ele viveu com isso muitos anos, à espera de ser abordado.
Um dia, batemos-lhe à porta e ele suicidou-se.
Então, escreve isso.
MIÚDAS NUAS - SEVENTH VEIL
-Raios! Voltaste. -Começo amanhã.
O que queria o Pounds?
-A cabeça do Bosch num espeto. -Parece adequado.
Disse que só fico na Polícia se fizer queixa de assédio sexual.
Depois do que ele te fez? Força.
Ele lixou-te, Brasher, e traiu-nos a todos.
Se queres ser polícia, terá de ser de uma maneira ou de outra.
Se a versão dele for aceite, estás feita.
-Vitória de Pirro. -O quê?
Mesmo que resulte, arrasa tanto a minha carreira como a dele.
Porquê?
Estraga-me a reputação. Fico para sempre na patrulha.
Eu gosto da rua.
Mas percebo, uma universitária quer subir.
-Tens ambições maiores. -Sim. Bem maiores.
Jerry, novidades sobre o Waits?
Parece que uma câmara de Hollywood
apanhou uma carrinha como a que buscamos.
-Tiraram as matrículas? -Não dava.
-Raios. -Sim.
Aonde vais? Harry.
-Julia, podemos falar? -Estás a brincar comigo?
Estás fardada.
Bem visto. Não é por nada que és detetive.
Sim, voltei, depende do resultado do processo.
De certeza que estás ansioso.
-Devias ir para casa. -Perdão?
Tira licença até acabar.
-Por que raio? -Porque é o mais ético.
Se não tens coragem de admitir o erro,
ao menos tem a decência de não defender essa treta.
Vens falar de coragem e "ética"?
Tenho todo o direito de estar aqui.
O Stokes agrediu-te, soltaste-o e sou cobarde?
E depois ataca-me e não me apoias?
-Não foi assim. Agiste mal. -Vai-te lixar.
Envergonha-me ter-te levado a sério.
Tens jeito para as senhoras, Harry.
Não é verdade?
O Reverendo Ott veio ver-me, Irv.
De repente, não oficial.
O que queria?
O reverendo tem um sonho.
Vê-me no gabinete do presidente, a si como chefe.
Está pronto a dar-me todo o seu apoio,
reunir as tropas, dar um voto à sua comunidade.
E o que quer em troca?
Reformas há muito esperadas?
Por acaso, quer um pouco mais.
Quer algo para si mesmo.
E a cidade vai dar-lhe dinheiro para projetos de caridade.
Quer um lugar na comissão da polícia.
Não foi o que conversámos.
Estou certo de que não.
Maldito Ott! Isso é extorsão. Não.
E ele não é o único pregador em LA Sul.
Já nos comprometemos.
Quer contrariar o tipo?
Quere-lo a trabalhar para os atuais?
De modo nenhum.
Foi você que começou isto, Irv.
Aonde raio queria que chegasse?
Não me vou esquecer.
Logo ajustamos contas.
É um belo cavalo dado que nos dará muito a ganhar.
Apoiemos um vencedor.
Vamos começar.
Sr. Trent, sabe que não é obrigado a dizer-me nada?
Então, porque está sentado na minha sala?
Alguma vez viu atividade pouco comum na colina?
Não. Os miúdos costumavam lá brincar.
Ficava a vê-los brincar?
O que está a insinuar?
-Nada, senhor. -Não, não ficava a vê-los brincar.
Afastei-me das crianças após o processo.
Via-as subir quando passeava o meu cão.
Alguns miúdos em particular?
Havia sempre miúdos por lá.
Iam lá para cima fumar cigarros.
Nós receávamos sempre que pegassem fogo à colina.
"Nós"?
Os moradores. Os meus vizinhos e eu.
Dr. Guyot.
Detetive Bosch.
O que o traz de volta, detetive?
Estão a fazer progressos?
Aos bochechos, doutor.
O Nicholas Trent disse que, quando veio para cá,
havia sempre miúdos a brincar na rua e na colina.
Sim. Está mais calmo.
Já não há tantas crianças na rua.
Lembra-se de alguns nomes?
Foi há vinte anos. Na altura, eu já não era novo.
Acha que o rapaz assassinado seria um deles?
É possível. De vez em quando.
Talvez tivesse amigos nesta rua.
Já falou com os Blaylocks?
Não reconheço esse nome na vizinhança.
Foram para Tonopah há uns anos, quando ele se reformou.
Viviam ao fim da rua, onde moram os Hutters.
Imagino que a maioria das crianças
que brincavam na rua nesse tempo
fosse os seus filhos adotivos e os amigos deles.
Por acaso tem a morada dos Blaylocks?
Recebo um cartão de Natal deles todos os anos, sem falta.
-Vou buscar um. Volto já. -Obrigado.
Falei com os Hutters.
E liguei à Sra. Blaylock em Tonopah, a seguir.
Não se lembrava do Arthur e falou bem do Nicholas Trent.
Tens os nomes dos filhos adotivos?
Não referiu se tinha filhos, adotivos ou não.
Dás a ideia de que meti água.
O que devia fazer, ir lá bater-lhes à porta?
Tonopah fica a seis horas.
Depois ligo-te, Jerry.
-Sr. Blaylock? -Sou eu.
Vi-o aí à espera.
Chamo-me Harry Bosch. Sou detetive, LAPD.
Queria saber se posso falar convosco sobre um caso.
Não sei se a minha esposa está a pé.
-Há quanto tempo está à espera? -Desde as 4:00.
Tome um café.
-Se estiver quente, aceito. -Entre.
Sem leite?
-Nenhum polícia põe leite. -Assim é ótimo.
-Conhece muitos polícias? -Quando vivíamos em LA, sim.
Trabalhei 30 anos para os bombeiros, reformei-me como comandante.
-Que divisão? -Hollywood.
-Homicídios. -Caramba.
Trabalhei seis anos no posto 27, mesmo ao vosso lado.
-O mundo é pequeno. -Se é.
-Sente-se. Vou chamar a Audrey. -Obrigado.
Ela vem já.
De que se trata?
Estou a trabalhar num caso do vosso antigo bairro, Wonderland.
Estamos a contactar quem viveu lá em 94.
Vivíamos lá nessa altura,
mas não recordo homicídios no bairro.
-Um detetive já nos ligou. -A sério? Quando?
Foi antes do Natal. Estavas a caminhar.
Não me disseste nada.
-Não valia a pena. -O meu parceiro. Estou a dar seguimento.
Não acredito em si.
Perdão?
Não se bate à porta de ninguém de madrugada
para dar seguimento a uma chamada.
Vai tentar incriminar um dos nossos.
Sra. Blaylock, garanto
que não quero incriminar ninguém de nada.
Mesmo assim, não acredito. Já sei o que ele quer.
Audrey, por favor. Deixa o homem fazer as perguntas.
Sei que adotaram algumas crianças
quando viviam em Wonderland.
Sim. Tivemos um total de...
-O quê? Trinta e seis? -Trinta e oito.
38 miúdos ao longo dos anos, às vezes seis de uma vez.
Muito bem.
O mês passado, encontraram os ossos de um rapaz na colina.
Foi assassinado e enterrado ali há 20 anos.
Chamava-se Arthur Delacroix.
O nome diz-lhes alguma coisa?
Não. Audrey?
Não, e disse isso ao detetive que ligou.
Disse-lhe que não sabíamos do rapaz.
Queria saber se seria possível
ter sido amigo dos vossos filhos.
Era a isto que me referia.
Está só à procura de algo.
Estes miúdos têm histórias duras.
Não eram anjos quando vieram para nós.
Agora, vai escolher um deles e acusá-lo do homicídio
Gostava que vissem esta fotografia.
Foi tirada na vossa garagem da Av. Wonderland.
Acho que fui eu que a tirei. Dei cópias aos miúdos.
Reconhece alguém da foto?
Aqui está o Johnny,
e estes são os amigos do antigo bairro.
-"Johnny"? -Johnny Stokes.
Passou uns anos connosco.
Aquela é a fotografia dele, na parede.
E diz que estes miúdos da foto
eram amigos do Johnny, do bairro antigo?
Incitámos o Johnny a manter contacto, a convidá-los.
Tínhamos uma piscina vazia no pátio. Era muito caro.
Adoravam andar lá de skate.
Este rapaz, lembram-se dele?
Sim, o rosto. Não sei o nome verdadeiro.
-Chamavam-lhe "Palerma," "Pateta." -Sabe porquê?
Ele punha o pé errado na frente no skate
e os miúdos chamavam a isso "pé pateta."
-Era o Arthur Delacroix. -O rapaz assassinado?
Meu Deus. Sinto muito.
Reconhece isto?
Isto não parece a prancha que o Johnny tinha?
-Talvez. -Fazes ideia como a arranjou?
Foi há tanto tempo.
Ganhou-a num concurso. Tinha imenso orgulho nela.
Deixou-a quando foi para Sylmar.
Sabe o que lhe aconteceu?
Quando mudámos, vendemos todas as coisas dos miúdos
a um vizinho da rua.
Lembra-se do nome? Do vizinho.
Nick. Nick Trent.
Trabalhava no cinema. Adereços, e assim.
Foi o Stokes. Tivemo-lo. Eu soltei-o.
Onde estás? De que estás a falar?
-Saí agora de Tonopah. -Tonopah?
O Johnny Stokes foi um dos filhos adotivos dos Blaylocks.
-Estás a gozar. -O Stokes viveu com os Blaylocks em 94.
O Arthur visitava-o. Conhecia-o do antigo bairro.
Então, o Stokes matou o Arthur?
-Não tenho dúvidas disso. -Mas porquê, Harry? Que raio?
Eram miúdos.
O skate. Acho que era do Arthur, o Stokes queria-o.
Santo Deus.
Como foi parar ao Trent?
Eles venderam as coisas dos miúdos quando se mudaram.
Vou pedir para lançarem um alerta.
Isto não vai ser bem aceite.
A culpa é minha.
Eu trato disso.
Bosch.
O Waits está ao telefone num beco de Hollywood.
Monta um perímetro 5 quarteirões em cada direção.
Quero um helicóptero, já. Demoro cinco minutos.
6-William-21 a atender.
6-Adam-37. Código 6 na Hollywood com a Gower.
Peço uma ambulância
para uma mulher de uns 30 anos, inconsciente e sem respirar.
Mulher. O quê?
Daqui 6-William-21. Confirme que a vítima é mulher.
Afirmativo. Mulher, cerca de 30 anos.
-O que se passa? -187, Harry.
-Uma mulher. -Mulher?
Porque pensamos que é o Waits?
A TI diz que o móvel está no local.
É uma cena marada.
-Parece encenação. -Porquê?
A área em redor da lixeira foi limpa, varrida, e tem aquilo.
Da vítima?
Ela trazia os dela. Estes são extra.
-Viste o telemóvel dele? -Ainda não.
-E o telemóvel dela? -Não há sinais.
-Identificação? -Monica Reynolds.
Identificaram-na como prostituta.
-Céus! -O que é? Que raio? Estás bem?
-Dá-me um segundo. -O que foi? Qual é o problema?
Isto é para mim.
É tudo em minha honra.
O quê?
Fez isto para chegar até mim. Vê.
-Foi o que sucedeu à minha mãe. -Credo! Harry.
Eu vi o relatório.
O Waits matou a mulher como a minha mãe foi morta,
encenou a mesma cena.
-Como sabia tudo isto? -Nate Tyler.
O homicídio dela veio nos jornais. "Prostituta assassinada."
O artigo do Tyler levou o Waits a todos os artigos anteriores.
Esta pobre mulher.
Vai para casa, Harry.
Eu resolvo isto.
-Tens a sensação de que nos observa? -Quem? O Waits?
A RECEBER CHAMADA
-Queres que atenda? -Eu atendo.
Recebeste a mensagem?
Achas que és esperto?
Enterra-a. Era uma puta, como a tua mãe.
Como a minha, não.
A minha era uma santa.
Aí está uma coisa que não temos em comum.
Aproveita, Waits. Estamos a fechar o cerco.
Sei que estás perto. Sinto o teu cheiro.
Pareces cansado.
Eu sei que estou. Esta última deu luta.
Vamos falando.
Ele está perto.
Posso ajudar?
Det. Bosch, Homicídios de Hollywood. Procuro um relatório.
-Sabe de quem é? -Inativo.
Podem ter vindo buscar o relatório.
Não viria a esta hora se não fosse importante.
Tem um nome ou número DR?
Marjorie Lowe, 79.
Estarás a dormir quando voltar.
Bons sonhos, Harry.
-Amo-te. -Também te amo.
Vemo-nos de manhã.
"RELATÓRIO DE HOMICÍDIO"
O exame das extremidades inferiores não revelou lesões fatais.
MULHER ENCONTRADA MORTA NO LIXO
Legendas: Maria Júdice
Supervisor Criativo Mariana Vieira