Maldición. Con efecto.
Ya no se parece mucho a aquella foto.
Veintitantos años dándole a la botella.
Habrá sido duro.
-¿Seguro que no perdemos el tiempo? -Te gusta lanzar pelotas.
Diez pavos si le das. Tres intentos.
Trato hecho.
Pero ya sabes a lo que me refiero. Waits ha confesado.
¿Por qué le miras el diente al caballo?
Arthur Delacroix sufrió maltrato durante años, ¿y entonces desaparece?
El padre dice que lo denuncia, pero no es así.
Eso convierte a Sam Delacroix en el principal sospechoso.
A menos que confiese otro.
Hay muchas confesiones falsas.
-Waits es un psicópata. -¿Cómo sabía lo de la estrella de mar?
Eso da que pensar.
Buen golpe, Tiger.
¿Me llamas Tiger porque soy negro?
Porque eres bueno.
Sin puro, pero le estás tocando las narices.
Si tan fácil es, hazlo tú.
-Yo no juego al golf. -Es un gran deporte.
No lo es.
Si puedes fumar y beber mientras, no es un deporte.
Te ayudaría a relajarte.
Dios sabe que te hace falta.
La vida no es solo trabajo.
Saca la cartera, Harry.
Así me gusta.
Ahora que nos hace caso, ¿vamos a hablar con él?
No, vamos a Palm Springs, hablamos con la madre,
recogemos información y vamos a por el padre. En marcha.
¿No olvidas algo, compañero?
Venga, no te pongas así.
Me revienta perder.
Siento algo que no puedo olvidar
No puedo olvidar
Como yo
Hola, Harry.
-Hola. -¿Tienes prisa?
Voy a comer con Billets.
Edgar y yo vamos a Palm Springs a una entrevista.
Siempre despilfarrando recursos. Hablemos un momento.
Dime.
Necesito la habitación.
-¿Me he metido en un lío? -No.
-¿El hijo del jefe adjunto, George? -No es mal poli, según dicen.
Bueno, se descarría de vez en cuando.
-¿Y? -Y...
Cuando el oficial Pierce e Irving Junior detuvieron al tal Waits,
parece ser que Irving anotó a propósito la matrícula equivocada
porque quería registrar la furgoneta.
Creo que cambió de orden algún número.
-Una jugada clásica. -Lo sé.
Yo lo hice un par de veces en su día.
Pero la cuestión es que, en un caso como este,
no conviene que haya nada turbio en la causa probable.
Dile a Pierce que cierre el pico.
Ahí es donde se complica el asunto, amigo,
porque parece que este Pierce es todo un santurrón
y quiere que lo denuncie.
-Si llega a la prensa, se jode el caso. -Sí. Y yo.
Si vas de acampada, ¿te limpias el culo con ortigas?
Vale. No.
Pero si doy parte de Junior,
Irving será el campista y yo, la ortiga.
No solo eso, si no lo hago,
de pronto me caerán quejas por no tomar cartas en el asunto
por parte del oficial Pierce.
Siempre la puta política.
Tranquilo. Hablaré con Pierce.
¿Sí? Gracias, Harry. Te debo una.
Bonita analogía.
COMIDAS
Palm Springs queda lejos.
¿Por qué no la llamas y le dices que su hijo murió?
Quiero mirarla a los ojos.
Edgar querrá pasarse por los outlets.
Reconozco que siempre viste fenomenal.
Es un loco de la moda. Tiene más zapatos que tú.
¿Lo llevas bien, Harry?
¿Qué quieres decir?
A Arthur también le faltó su madre.
Siento curiosidad por ella.
Si no los hubiera abandonado, quizá él seguiría vivo.
-¿Quién sabe? -Bueno...
No hagas del asesinato de Delacroix algo personal, ¿vale?
Ya es personal.
Te mentiría si te dijera otra cosa. Yo funciono así.
-¿Has hablado con tu hija? -Lo haré esta noche.
Me llama "Harry".
Solo es una fase. Yo no me preocuparía.
-¿Alguna noticia del centro? -Ha llamado Belk.
Emitirán el veredicto mañana a primera hora.
Termina de comer, Harry. Te espera un largo viaje.
Cuando estemos cerca de Cabazon, coge la salida 104.
-Quiero parar en los outlets. -Lo sabía.
-Nos pilla de camino. -Tenemos trabajo.
Quiero comprarme algo.
Un hombre debe vestir bien cuando trabaja.
Estás obsesionado con la ropa. Pareces una tía.
Una tía fea, pero una tía.
No espero que un cabrón
que viste ropa vulgar como tú lo entienda.
-No voy a parar. -Por favor.
Te compraré un paquete de esos cigarrillos de chicle,
-dado que ya no fumas. -Aun así no pararé.
-Date prisa, zapatitos. -Sé lo que quiero.
Un par de monkstraps color café con costura inglesa en el empeine.
Yo tengo unos así. Marrones. Aunque sin empeine.
No hablo de esos zapatones de cateto que llevas.
Estos zapatos se llaman Burns.
Los hace To Boot New York en Italia.
Contéstame a una cosa.
Si son italianos, ¿por qué se llaman To Boot New York?
-¿En serio? -Da que pensar.
Hola, ¿tienen cita?
Venimos a ver a Christine Waters. Deep Waters Drive, 312.
¿Los está esperando?
Solo si es vidente.
Esperen.
¿Waters? ¿"Aguas"? ¿En el desierto?
Su segundo marido era Ralph Waters. Él construyó esto.
Se casó con un ricachón.
Dejó a su familia para acabar aquí.
Muy cierto.
La Sra. Waters quiere saber qué desean.
Se lo diremos en privado. Tenemos una orden judicial. Abra la puerta.
Ese numerito de tipo duro le servirá en Los Ángeles,
pero en el desierto hacemos las cosas de otra forma.
La Sra. Waters, por favor.
Eugene dice que traen una orden judicial. ¿Puedo verla, detective?
Lo entendería mal. Dije que conseguiríamos una.
Bueno, ya están aquí.
Acabemos con esto, sea lo que sea.
Es sobre su hijo, Sra. Waters.
-Arthur. ¿Cómo saben...? -Está muerto.
Lo asesinaron.
Dios mío.
Por favor, siéntese.
-¿Ha tenido contacto con él? -No.
No, perdí el contacto con él hace mucho.
Sus restos se hallaron hace poco en Laurel Canyon.
Lo hemos identificado por su historial médico.
¿Cuándo...? Ahora tendría...
-Treinta y dos el pasado agosto. -¿Le envió una tarjeta?
¿Disculpe?
Cierto. Perdieron el contacto.
Su hija dijo que desapareció hace 20 años.
No lo sabía.
Creemos que lo mataron poco después de desaparecer.
Dios mío.
En estos años, ¿no ha hablado con su familia?
No.
¿Nada en absoluto?
Como un año después de irme,
me acerqué una noche con el coche para ver a los niños,
esperando poder ver desde lejos si estaban bien.
Pero las cortinas estaban corridas.
-Y no paré. -¿Por qué?
Temía lo que pudiera hacerme mi exmarido si me veía.
Cuando solicitó el divorcio, alegó maltrato físico.
Sam me pegaba. Me escapé.
Pensé que los niños estarían mejor sin mí.
¿Mejor? ¿Con un alcohólico maltratador?
Les ruego que se vayan. Los dos.
Si quieren algo más, hablen con mi abogado.
¿Nos dejas un momento, Jerry?
Quiero que usted también se vaya.
Sra. Waters, querrá que hallemos
-al asesino de su hijo... -Por supuesto.
Yo le di esto a Artie.
-¿Dónde estaba? -Lo recuperaron donde estaba enterrado.
¿Recuerda dónde lo compró?
No, lo encontraría por ahí. En un rastrillo de segunda mano, quizá.
Sra. Waters, ¿alguna vez vio a su marido,
su exmarido, golpear a los niños?
Yo era su saco de boxeo, detective. Solo yo.
-¿Por qué? ¿Cree que Sam mató a Arthur? -No sabemos quién mató a su hijo.
Acabamos de empezar la investigación.
¿Qué hay del funeral? Supongo que debería...
Puede hablar con el forense.
-Sí. -O llamar a su hija.
¿Sheila?
¿Qué aspecto tiene?
Se parece a usted. Quizá un poco más alta.
-¿Tiene familia o...? -Que yo sepa, no.
Aún vive en la misma casa.
-¿En serio? -Se quedó allí.
Por si su hijo volvía a casa.
La tía me ha crispado los nervios.
Eso que ha dicho de conducir hasta su antigua casa,
intentando vislumbrar a sus hijos por la ventana.
Yo también lo hago.
Más de lo que me gustaría.
Lo tenía todo, tío.
Y no lo sabía.
La cagué, me lie con otras mujeres.
Esa era mi debilidad.
Y ahora me veo junto a mi puñetera casa,
mirando a mis hijos por la ventana.
Pero ¿sabes qué? Aunque metí la pata, sigo estando ahí.
Esa mujer se rindió y se marchó.
Dijo que nunca vio a su marido golpear a los niños.
¿Crees que empezó a pegar a Arthur después?
Sí.
Seguro que es lo que está pensando ella.
Christine Waters vivió un infierno diferente.
Todavía sigue en él.
-Oficial Pierce. -Señor.
-¿Tienes un minuto? -¿Qué ocurre?
-Te llamas Rondell, ¿verdad? -Me llaman "Ron".
-Ron, ese problema con tu compañero... -Es un inconsciente.
Si lo denuncio, estoy jodido. Si no, también.
Ya que voy a acabar jodido, al menos haré lo correcto.
Dígaselo al jefe adjunto.
No estoy aquí por Irving ni por su hijo.
-¿Entonces? -Mira, si te quejas por escrito,
se convierte en algo oficial. Waits quedará libre.
El juez no tendrá opción porque habrás hecho oficial
que la causa probable fue manipulada. ¿Eso quieres?
No, señor. Eso no es lo que quiero.
Porque viste lo que había en la furgoneta, lo que hizo Waits.
Sí que lo vi.
Vale. Tienes un problema.
Hay formas de arreglarlo en privado sin que peligre el caso.
¿Y qué hago? Tengo que protegerme.
Este trabajo es cuanto tengo, no puedo recurrir a mi papaíto.
¿Y si le pides a Mankiewicz un cambio de compañero?
-Alguien honrado como tú. -No sé.
Soy un apestado, todos sospechan que delaté a George.
Mank se ocupará de eso.
Pillasteis a una buena pieza.
Ahora, separados, cubriréis más terreno.
Podría ser una solución.
Yo me encargo.
Hola.
Voy a vestirme de calle.
¿Te apetece tomar algo?
Podríamos ir a un reservado del Dan Tana.
Me gustaría, pero acabo de volver de viaje.
Tengo una montaña de papeleo. Llamadas pendientes.
-Puedo esperar. -El caso es que...
Le prometí a mi hija que la llamaría esta noche. ¿Otro día?
Sí, claro.
-¿Va todo bien? -Sí. Es este caso.
-Me tiene algo distraído. -Ya.
-¿Qué tal mañana? -Genial.
Llámame.
¿Qué?
-Conozco esa mirada. -Cómo no.
-¿Diga? -Hola, soy Harry.
Harry. ¿Ya hay veredicto?
-Mañana. -Buena suerte.
-Gracias. -Fue horrible que sacaran lo de tu madre.
Está en Internet.
Ya. ¿Qué le vamos a hacer?
-¿Está en casa? -Sí. Espera.
Maddie, tu padre al teléfono.
Nos pillas por poco. Íbamos al entrenamiento.
-Aquí está. -Hola, Maddie.
Hola, Harry.
-¿Entrenas por la noche? -Sí.
De día hace demasiado calor. Además, por el cáncer de piel.
Cierto.
¿Vendrás en Navidad?
Veré qué puedo hacer.
Eso espero. Debería irme. El entrenador nos hace correr si llegamos tarde.
¿Todo va bien? ¿Te vas acostumbrando a Las Vegas?
Sí. Las Vegas está bien. Muy brillante y reluciente, ya sabes.
Sí. Ponte las gafas de sol.
Hablamos en un par de días. ¿Vale?
-Vale. Adiós, Harry. -Te quiero...
Compartir es cuidar
-¿El jurado ha alcanzado un veredicto? -Así es, señoría.
Nosotros, el jurado, debidamente seleccionado
en el caso de Rosa Flores contra Hieronymus Bosch
y la ciudad de Los Ángeles,
fallamos a favor de la demandante, Rosa Flores.
La indemnización asciende a un dólar.
Señoras y señores del jurado, gracias por su servicio.
-¿Qué ha dicho? ¿Un dólar? -Menuda estupidez.
-Hice lo correcto al dispararle. -Venga.
Acepta el sí, Harry. ¿Vale?
-El jurado ha emitido su veredicto. -Sí, que la cagué.
No, que acabaste con un mal tipo, forzando las reglas más de lo debido.
Puedo apelar si es lo que quieres.
Vamos. Será broma. No querrás...
Era una sugerencia retórica, Harry.
Harry.
¿Satisfecha, letrada?
Un día como cualquier otro.
Está contenta pese a conseguirle un dólar a su cliente.
¿Cuánto se lleva? ¿33,3 centavos?
Yo he salido mejor parada, detective.
He ganado, así que no solo me llevo mi parte del dólar.
-¿No? -No.
La Sra. Flores no me paga la minuta.
La obligación recae sobre la ciudad de Los Ángeles.
-¿Cuánto? -Aproximadamente...
-Creo que les facturaré 550.000 dólares. -Pues que tenga suerte.
Rezongarán y harán el paripé.
Daremos vueltas por la pista de baile,
tendremos el clásico tira y afloja.
Y luego acordaremos 250.000 o 275.000 dólares.
-Por eso la llaman Dinero. -En efecto.
Nos vemos, detective.
En el juzgado, seguramente.
Los tipos como usted nunca dejan de joder la marrana.
Estarás aliviado.
Ha podido ser peor.
Vamos a pasear por el río.
Han hecho un buen trabajo.
Aún queda, pero no es tan desolador como antes.
Sigue siendo una alcantarilla gigante.
Las ciudades necesitan alcantarillas.
El fiscal ha autorizado la salida al terreno de Raynard Waits. Mañana.
-¿Por qué hace eso? -Por la prensa.
Una maniobra publicitaria para darle un empujón a su campaña.
Ibas a convencerlo de que Waits mintió sobre Arthur.
Waits miente. Solo busca atención.
Quiere el protagonismo tanto como O'Shea.
Esta salida le hará rey por un día.
Ha convencido a O'Shea.
Envíe gente con sondas de gas.
Dudo que encuentren cuerpos enterrados ahí.
Eso no disuadirá a O'Shea.
Usted quiere que fracase.
No quiero que afecte al departamento.
Habrá la seguridad de una caravana presidencial,
y tú vigilarás a Waits.
Es el caso de Johnson y Moore.
Los huesos de la colina son tuyos.
Así que te quiero al mando de la expedición de pesca.
Por si algo se torciera.
Sospecho que tu intuición es acertada y Waits nos la está jugando.
Sería un desastre para el departamento que O'Shea saliera elegido.
Y para usted.
Soy oriundo del centro sur, Bosch.
No quiero irme a otro sitio para llegar a jefe de policía.
Aunque eso alegraría a más de uno.
No necesariamente. Más vale malo conocido...
-Hola. -Hola.
-Estás sorprendido. -Un poco.
No vas de uniforme.
-Se te ha olvidado. -Un poco.
Dijiste que me llamarías.
Ando preocupado con una misión.
-Me he olvidado de todo lo demás. -¿Qué misión?
Raynard Waits, el que tenía el cadáver en la furgoneta.
Mañana lo llevamos al terreno
para ver si está marcándose un farol.
¿Me invitas a pasar o me quedo aquí?
Sí. Pasa.
Esto no es jazz. ¿Qué escuchas?
Mi hija me ha mandado una selección.
¿Una copa y salimos al porche?
Luego.
Ya vas aprendiendo.
Eso es. Hasta he venido en mi coche.
Así se hace.
¿Pongo una cafetera? Yo tengo que irme, pero te la dejo.
No hace falta.
Espero que no estés agotado.
Te espera un día importante.
Ojalá pudiera acompañarte.
-¿Podrías colarme en el grupo? -Ya está organizado.
Pero gracias.
-No me crees preparada. -No es eso.
Ya está cubierto.
Agentes con muchos años de experiencia.
Poco aventureros.
Ya te llegará el momento.
¿Cuándo?
Te mueres de ganas.
Siempre.
Hora de comer, hora de comer.
Todos los internos frente a sus catres.
Silencio y remeteos las camisas.
Atención en el recinto, interno García, número 3-1-0-8, acude a la cocina.
Me gusta tu traje, Crate. Te queda bien.
Sí. Gracias.
Mi mujer estaba harta de que pareciera un vendedor de coches usados.
Me envió con uno de esos tipos de Hong Kong
que vienen unos días a EE. UU.
y trabajan desde un hotel cercano al aeropuerto.
Sí. De raya diplomática.
Da calor. Pero me estiliza la figura, ¿no?
Pareces a punto de explotar.
Listo para salir.
Todo suyo, detective.
Agente, sujételo y métalo en la furgo.
¿Dónde está su abogada?
La he despedido.
Me represento a mí mismo.
Intenta cualquier cosa y te enteras. ¿Estamos?
-Estamos. -Bien. Subidlo.
-No es tarde para parar el circo. -¿De qué tienes miedo, Bosch?
-Vamos a resolver asesinatos, detective. -¿Y salir en los titulares?
El vídeo es esencial en la investigación.
Si hallamos lugares claves o tumbas, lo necesitaremos.
Señor, solo busca publicidad,
y quiero que sepa que no me gusta.
Tomo nota. Vámonos.
La primera parada es en el este, donde Waits mató a su primera víctima.
Es tu caso, detective.
Le aseguro que aquello no pasó.
Eso aún está por ver, ¿no crees?
Estoy en la furgo con Waits. Poned el canal ocho.
¿Se ha fijado en el buen tiempo que hace siempre en Navidad y Año Nuevo?
Dicen que cuando en el este ven el Desfile de las Rosas por la tele,
parten rumbo a California.
Usted se crio aquí.
A veces uno no lo valora, ¿verdad?
A otro con tus cuentos, Waits.
Qué maleducado.
Lamento su escepticismo, detective.
Digo la verdad.
He leído cosas sobre usted.
Cómo superó sus tristes orígenes, aquel lugar
en el que le ingresaron cuando se llevaron a su madre.
Y aquí está ahora, entregado a su misión.
¿No es lo que dicen de usted?
¿O lo que dice usted mismo?
Sin familia.
Sin vida. Solo sus casos.
Solo su misión.
Cada noche se sienta en casa, a solas,
rodeado de expedientes y fotos de muertos.
Háblenos de la primera parada,
en la que dice que mató a Arthur Delacroix hace 20 años.
Fue mucho más sencillo de lo que parece
lograr que subiera a la furgo.
Una noche paseaba por el Boulevard.
Lo vi allí, con su mochilita.
Tenía un aspecto muy triste,
como si no tuviera ni un solo amigo.
Paré. No me lo pensé.
Paré sin más.
Bajé la ventanilla.
Le dije: "Hola, ¿quieres ir al cine?"
Y sí que quiso.
Ahí se ve el puente. Debajo del puente murió el chico.
Nos salimos. A la izquierda, bajo el puente.
El primer punto está delante.
Sí. Debajo del puente.
Aquí. Paramos aquí.
Está desierto.
Ha cambiado mucho.
Con la de gente que trabajaba aquí...
Y ya no están.
-¿Cómo lo sabe? -Mi padre trabajaba aquí.
Dijeron que por eso enfermó.
Amianto y fibra de vidrio en los pulmones.
Total, que murió.
-Y ya está. -Qué pena.
Vamos a entrar, Waits.
-Recuerde lo que dijimos antes. -Ya lo sé.
Me meterá en el maletero y no volveré a ver la luz del día.
A ver. Escuchadme bien.
Somos conscientes del riesgo que corremos.
El Sr. Waits nos dirigirá a los escenarios de los crímenes,
y vigilaremos todos sus movimientos.
Si encontramos algún escenario,
Waits saldrá y entrará el juez de instrucción.
¿Alguna pregunta?
Bien. Sacadlo.
El suministro de emergencia. Al fondo, en la pared.
Crate, ve a ver.
Voy.
¿Adónde?
Por ahí.
-Hay escaleras al sótano. -¿Ahí lo llevaste?
Ahí los llevaba a todos.
Jerry, compruébalo.
-Despejado. -En marcha.
Vamos. Sigue. ¿Dónde están las escaleras?
Por ahí, detective.
Ya estamos llegando. Estoy deseando enseñárselo.
Mierda. Levantadlo.
¡Arriba! Arriba.
Por Dios bendito.
Está bien. Solo le sangra la nariz.
Creo que se la ha roto.
Barrel, trae el botiquín de la furgo.
-Voy. -Deberíamos aflojarle los grilletes.
-No sea que nos demande. -Ni hablar.
Bosch, hazlo.
Hay que bajar por las escaleras. Tenemos seguridad.
-Es una mala idea. -Ahora mando yo.
Aflojadle las manos. Si tropieza, que pueda frenar la caída...
-¿Están de coña? -Hazlo, detective.
Hay que joderse.
Que no se mueva.
Cuando lleguemos al sótano, volvemos a engancharte.
¿Queda claro?
Anda. Funciona.
Estupendo. Bajaremos en ascensor.
-Vuelve a engancharlo a la cadena. -Vale.
-Dame las manos. -¿Y si vuelvo a caerme?
Volverás a romperte la nariz, ve con ojo.
Levanta las manos.
Waits, ¿cuándo viniste aquí por última vez?
No hace mucho.
Mierda.
¡Harry, no!
Un agente necesita ayuda.
Ha habido disparos. Agente herido.
Enviad una ambulancia.
Hay un muerto y un agente herido.
El fiscal adjunto Escobar, el detective Robert Moore.
Mi compañero lo persigue en dirección desconocida.
Tranquilo. Respira.
Que todas las unidades estén a dos manzanas.
-Tranquilo. Aguanta. -¿Cuánto tardará la ambulancia?
¿Puede concretar la dirección?
Estamos en el río Los Ángeles con la calle 6. Seis-W-22, atención.
Tenemos un sospechoso de asesinato que huye a pie.
Varón blanco, mono azul de la prisión. ¡Necesitamos un helicóptero!
¡Eh!
Necesito su camioneta.
Es un asunto policial. Salga. No apague el motor.
Usted no es policía.
No jodas.
-¿Cómo está Crate? -Respira.
Lo llevan al hospital.
¿O'Shea?
La primera cucaracha en largarse.
-¿Lo has grabado? Dime que sí. -Sí, pero se ha llevado la tarjeta.
-¿Quién se la ha llevado? -O'Shea.
-Hijo de puta. -Aunque está la nube.
-¿Qué? -La copia de seguridad.
Si tiene un lápiz USB, se la copio.
A O'Shea que le den. ¿Vio lo que hizo?
-No tengo un lápiz USB. -Yo sí.
Hágame una copia y bórrelo de la nube.
-Te di una directriz, Bosch. Solo una. -Es verdad.
Debías asegurarte de que la operación fuera segura.
-Y la has cagado. -Tiene lo que quería.
O'Shea ya no será alcalde.
Tendrá suerte de seguir de fiscal.
Waits estaba bajo tu custodia, detective.
Técnicamente, tú lo has perdido, no O'Shea.
Y no dudes de que eso dirá él.
¿Sabes en qué posición deja eso al departamento?
Mi hombre ha recibido un disparo. Todo esto es una gran cagada.
Una cagada.
Eso es.
Y ahora nosotros tenemos que deshacer el puto entuerto.
No bloquear el acceso
Detective Bosch, ¿alguna declaración?
-¿Cómo está? -Lo preparan para operarlo.
-¿Sobrevivirá? -Crucemos los dedos.
-¿Qué fue lo que se torció? -Todo.
Radiología - Urgencias
Te recuperarás, hermano.
Tranquilo. La encontraré.
Waits le quitó la placa.
Mierda. Esto es grave.
-Pude haber sido yo. -¿Y eso?
Le dije a Crate que se ocupara,
que lo esposara a la cadena. Waits actuó entonces.
Harry.
-¿Estás bien? -Sí.
Crate está grave.
Están pidiendo sangre. Eso nunca es bueno.
Nos vemos luego.
¿Adónde vas?
Me vuelvo a ayudar con el teléfono, por si alguien delata a Waits.
Pienso estar ahí cuando lo encuentren.
Vamos. estar ahí cuando lo encuentren.